la piel del tigre

El mundo ya era viejo....

2011-12-01T06:30:00.001-08:00

Estimados colegas, profesores, alumnos:

Hace aproximadamente una semana recibí un llamado. Imaginenustedes cual sería mi sorpresa al reconocer el estruendoso tono de voz denuestro querido decano, el Dr. Francisco De Las Hoyas Essex, que me informabavehemente-mente su deseo de que fuera el primer orador en este, el primer SimposioSobre Las Carencias Y Virtudes Morales De La Juventud En El Siglo XXI(S.S.L.C.Y.V.M.D.L.J.E.E.S.X)

Primero fuerte-mente sorprendido por la propuesta , luegoabsorto en los pormenores de lo que sería esta, espero benefactora, exposición. Decidí comenzar este momento de reciproco respeto con una pregunta, siempre eshermoso yamable comenzar a conversar con el puntapié de unapregunta. Sin más preámbulos, ahora sí, pregunto:

¿Habrá algo más ingenuo que la vanidad? Obviando la que guíala voz de quien proclama estas palabras, trataremos de responder ( muysubjetiva, muy desordenadamente) a la candente pregunta.

Postrados ante el jurado de los nuevos grandes dioses, yaarrodillados ante los pilares de la nunca tan ensalzada academia de las artes,y las mentes, y las letras; las suaves mentes horneadas en molde de losrozagantes jovencitos imprecan furiosas , se desgarran sobre la comodidad desus sillones, se derraman cacofónicamente sobre los teclados, desde los monitores,serpenteando y retraídos en oscuras madrigueras por sus nunca bien ponderadosbenefactores ( llámense , dios los tenga en su inmensa y nunca agradecidagloria, queridos padres).

No se confundan ustedes mis queridos espectadores, no es laoscura fuerza que los guía en este camino escarpado del parecer y el nunca ser,del aparentar, del consumir, del vituperar a los demás, la vieja y olvidadavoluntad Schopenhauriana. Ni la nunca entendida voluntad de poder del renegado discípulode Don Arturo ( ya lo conocen ustedes, el bigotón, el loco!). No! Es solo un furioso deseo de figuración, el afán ciego de pertenecer al rebaño. Ya sea de losmarginales o de los condecorados. De los fuertes o el de los pensadores declaustro.

Por esta simple causa ( ustedes saben que como educador mi obligacion es, y siempre sera, aleccionar a los niños y a los frescos) he decidido transfigurar esta exposiciónhasta convertirla en fuego y en martillo! ( ¿a quién les recuerda esto?).
Y losobligo, queridos congéneres, sabios de biblioteca, lectores y corregidores deobras maestras, analistas de nimiedades, artistas de la insolencia y el ridículo, a destruir este recinto!.

-Aboguemos por la demolición educativa!

- Basta de extractos del saber!

-Reivindiquemos la lucha cuerpo a cuerpo por el pan de cada día!

- Que este sagrado suelo no sostenga un metro de fibra óptica!

-Que se hachen con brazos sudorosos los tendidos de energía yde comunicaciones de la nación!

-He colocado explosivos en todos los pilares de esteedificio, porque tanto ustedes como yo sabemos, que lo único que hemosmerecido, es la muerte , el ultimo honor, la ultima puerta que nos será abierta!

-Viva!

-Viva el hombre del futuro!............

First and Last words of Oscar Savage (professor , anarchist, priest of the first primitivist church of Bangor) sixth edition (2056) Cambridge University Press , p.879.

The Tyger ( Lost and Apocryph Verses) W.B

2011-11-30T08:00:00.001-08:00

Tigre , Tigre

ciega luz

En los bosques de la noche

Cincelada e inmortal

Entreveo tu furiosa simetría

Fustigando el reflejo de mis días

En que oscuras lejanías

Brilla el fuego de tus ojos

Bajo que ala te resguardas

Furia ciega

Príncipe en tinieblas

Y que hombros,

Y que almas

Pueden enfrentar

A tu indómito destino

Que aguarda

en los costados del camino

Oyendo el crujir

de temblorosas pisadas

y cuando las estrellas

arrojan sus furiosas llamaradas

y cuando el mar

de las lágrimas del cielo

se rebalsa

ríe aquel que te ha creado?

Se sonríe al ver a aquel cordero torturado?

Postrado ante la muerte inevitable

Entre tus colmillos que desgarran

La tierna carne

Mas filosos que mil sables

Tigre , Tigre

ciega luz

En los bosques de la noche

Laberíntica einmortal

Entreveo tu furiosa simetría

Fustigando el reflejo de mis días

Recuerdo numero 1.235

2011-11-28T16:41:00.001-08:00

Havalina
Walking in the breeze
On the plains of old Sedona
Arizona
Among the trees
Havalina

Vigesima Pregunta

2011-11-22T09:01:00.001-08:00

Malgastados los intentos utopistas por restablecer el paraísoen la tierra. Convertidas en escombros las revoluciones que imponen, luego devictorias en aras de la vida y la igualdad, otras frias construcciónes despoticas.¿Caera en cuenta el arquetipo hombre de su inutilidad para perpetuar una condiciónque es, por su propia concepción psíquica , pasajera?

¿ Aceptara con lucidez que la única y ultima salvación radicaen desistir de la ardua y milenaria tarea de fortificar y modernizar su antiguoy magullado yo? Si la rueda continua girando, el dolor continua su curso , lasalmas se corroen, la ambicion avanza ( desde su primer paso de hombre hasta suultima velocidad supersónica y nuclear), el egoísmo que quiere el bienestar comúnseguirá incluyendo su propio bienestar en su continua mascarada.

El abandono no es una derrota. No hay victorias. No hayderrotas. Hay esclarecimientos , hay revelaciones. Como la de aquel príncipe dela dinastía Ming que, al preguntarle al sabio sobre el sentido de la vida, recibió la camaleónicarespuesta:

No se quien soy, ni donde estoy, tampoco hay punto dellegada….

Oda al derrotado

2011-09-20T17:55:00.000-07:00

Si escuchas la melodía haz entrado al lugar correcto
un suave aroma a cuerpos sucios y copas llenas
el lugar correcto, el momento correcto, el único planeta habitable
entras con tu camisa manchada ,
fondo blanco bajo manchas azules, dios sabe cuando ocurrieron
es tinta, y se ve mejor allí que sobre tus malditos papeles arrugados
papeles que nadie lee.
La danza de Dionisos embriaga las ágiles mentes de los inocentes
y los observas con una mueca que deja brillar tus dientes amarillos
es el tabaco, o es algo que da vida, mientras la quita...
una copa no esta mal
y dos te ponen en camino
el murmullo de un tiempo perdido comienza a sonar
desde las profundidades oscuras,
olvidadas por el buen gusto y la rutina
las pequeñas criaturas se adueñan del sol y de tus ojos
de los días , iguales a los tantos días,
que cavan tu maldita fosa.
y subir empieza a ponerse cuesta abajo
entre los arrabales narcotizados del alma
que busca el ultimo destello mientras se apaga
entre conversiones inútiles,
cayendo por abismos de fuego perfumados de naftalina
nacer Cesar, perro, pez, Jesús, hiedra,
nacer, es aveces...
perder desde el principio.

Una mirada desde la oscuridad

2011-08-31T09:07:00.000-07:00

Sobre su frente el pequeño punto rosa, punto final del rayo rosa que traspasa la galaxia. La señal de Valis. Como un rayo rosa también, pronto olvida las alcantarillas . Su yo paralelo lo invita a reencontrarse con las enseñanzas olvidadas, que todos , o prácticamente todos llevamos dentro. Promueven su camino una espada transparente y un recipiente , con unas quinientas anfetaminas.

Saben sus amigos que ha escrito para vivir, y ha vivido para escribir. En cuartos demasiado sucios, con camisas de cinco días y barba de meses. Ha escrito. Nos obsequio un ambiguo regalo, peligroso, aveces algo cruel: la duda hacia todo y hacia todos. La realidad es un bote despedazándose en medio de una tormenta sin salida desde que el guerrero dijo: No se cual es mi rostro ni el tuyo, no se si el sol esta en cielo o dentro de mi mente. No se si vivo en este siglo o en el primero y sueño estar aquí. Solo se que la mejor manera de vivir es traspasar la delgada frontera de lo racional. La mejor manera de morir es seguir vivo en las otras tantas dimensiones que nos amenazan, desde todos los rincones del universo.

Y en esa realidad paraonica, despedazada y en permanente búsqueda el maestro dijo:

¨Ahora comprendo que es la psicosis: una alienación total de la percepción respecto de los objetos del mundo exterior, sobre todo de los objetos que importan: la gente afectuosa ¿Y qué ocupa su lugar? Una espantosa preocupación por... el inacabable ascenso y descenso de la marea del propio ser. Por los cambios que surgen de dentro y sólo afectan al mundo interior. Es una escisión tal de los dos mundos que ninguno registra los movimientos del otro. Ambos siguen existiendo, pero cada cual por su cuenta. Es la detención del tiempo. El fin de la experiencia, de cualquier cosa nueva. Una vez que una persona se ha vuelto psicótica, ya nunca le ocurrirá nada.¨

Habitar la jungla

2011-08-15T08:03:00.000-07:00

Guerra de ideologizados. Los ideólogos se divierten, tal vez, observando a sus soldaditos, empinados en castillos. Hace una década atrás la pequeña burbuja de “ nuestro primer mundo” explotaba en mil pedazos. Sincopes, corralitos, fuga masiva hacia nuevas America’s. Cacerolazo de la tan vapuleada y nunca bien ponderada clase media, recordando los apodos que nos regalo el tío Karl.

Una década después, alegría. Nuevos ideologizados que corren hacia la imagen de la virgen, con gratitud, sonrientes. Tienen sus autos nuevos por supuesto, sus ideas nuevas, y su trabajo. La vida es ahora. Mañana. Mañana esta demasiado lejos. Veremos.

Quedamos en estas tan queridas pampas. Mal educados, mal informados. Vacíos. Pos modernos sin siquiera habérnoslo propuesto. Orgullosos tercermundistas, regalo este , de nuestro odiado/amado Tío Sam.

A menos de un día de haber elegido entre un buen mal, y un mal mayor. La primera opción a salido victoriosa, valga el bautismo anticipatorio de los nomenclatuladores del “ Frente”.

Rostros alegres, rostros tristes. Argentina. Como hace casi 70 años, otra vez. Los libros nos miran ciegos desde los estantes. Juntan polvo. Y bufamos a la hora de pasarles la franela. Las alpargatas llevan décadas de sana lozanía. Es el destino que algunos eligen, y que vivimos todos.

Alumno conoce Lector

2011-08-12T19:07:00.000-07:00

Hablaba con el cuasi-docto alumno de Letras. Trasnochaba mi cansancio su lengua movediza. Casi logra enredarme con el lazo de sus palabras, decorado con diamantes falsos. Confieso, mientras navego en reversa por el tiempo, que quise otorgarme ese lustre. Se negaron a pasarme la franela los empotrados profesores con su mar informe de bibliografías comentadas. No les guardo rencor, el rencor me guarda de ellos. Prevenidos, los devuelvo a mi recuerdo…..

Caminaba sin rumbo establecido hacia mi merienda cuasi sabática, mendigar precios bajos en viejas mesas gastadas, en nefastas librerías. Sonríe el empleado obligadamente, yo nunca le sonrío. No me es indiferente, pero habitamos distintos universos. Yo creo en el, en su simpatía y en su ánimo mal remunerado. Siempre prefiero no perturbarlo con consultas, para no ser perturbado con respuestas.

Recostado sobre mi pata de palo, y dispuesto a masajear las tapas polvorientas de los muchos y simpáticos libritos, apelando inconscientemente a mi suerte y a la escasa concurrencia, di por fin con un titulo buscado.

Dispuesto a pagar el precio, previamente consultado, una mano se topó con el lomo de mi casualmente obtenido tomito. Una mano dispuesta a pelear con mi mano por el preciado tesoro.

Creo que nos cruzamos entre miradas furiosas, no sin ser educados. Un tanto más bajo que yo, esquema que suele presentarse (soy alto, ágil y hermoso), no achico su valentía y me propino unas palabras:

EL: Buenas tardes, me llaman Rennnzo, y a usted presento mi saludo y mi estampa.

YO: Hola.

EL: Se habrá dado cuenta usteddd que ha tomado por equivocación una mercadería que me pertenece..

YO: No, creí que esperaba comprador. No sabía que la deja ahí para mostrársela a la gente.

EL: No, se está e-quivocando mi estimado. Yo lo toque primero. Luego me dispuse a consultar su valor en la caja, y entonces, para molestia de ambos, usted lo toco.

YO: No sabía, perdón. Igualmente preguntar el valor no es reservarlo, así que me lo llevo.

EL: Mire mi amigo; en primer lugar ya le exxxplique que el libro lo vi yo y pienso llevármelo. En segundo y último lugar me merezco llevármelo, ya que, soy casi un Lic. En Letras y por lo tanto, es crucial para mi destino como académico que haga usufructo del material, como objeto de profundo análisis sintáctico y gramatical, para luego exponerlo de la mejor manera frente a otros distinguidos futuros académicos y así, contribuir a la expansión mantenida de la intelectualidad universal.

YO: ……… (mueca sonriente y silencio). Usted ha leído, supongo, a Quevedo.

EL: que si he leído a Quevedo, mi dios!. Siento la poesía de Quevedo en la sangre, y lo emparejo con Góngora y Cervantes y por qué no con Manrique, en mi Olimpo personal de héroes del arte inmortal y dorado de los no menos dorados tiempos felices de la poesía española.

YO: Es usted un alumno ejemplar amigo. Lo felicito, seguramente es un digno discípulo de todos los fragmentos que ha estudiado, de todos los retazos de libros que ha memorizado hasta la nausea, para enriquecer su perorata y lograr la victoria en grises parciales y en negros finales. Salud a su maestría. Salud.

EL: Es usted un resentido, un mediocre lector de mejores vendidos que se ha perdido en esta mesa de verdadera literatura. Con su permiso, me despido.

YO: Permiso concedido. Tome, llévese el libro.

Y así se marchó mi oponente, dejándome francamente entristecido. Retome la búsqueda de algún otro librito y me tope con uno bastante entretenido. Lo pague con vergüenza, valía mil veces el precio aducido por la desdeñable caverna que lo menospreciaba, relegándolo al olvido de una mesa de saldos.

Recorrí casi reptando el camino de vuelta a mi hoguera, a la lengua áspera de mi querida mascota, a su calor sobre las piernas (es una gata, para que no duden de mi falta de extravagancia). Me senté en mi silla de enano de feria y café en mano izquierda encontré el tesoro:

Retirado en la paz de estos desiertos,
con pocos, pero doctos libros juntos,
vivo en conversación con los difuntos,
y escucho con mis ojos a los muertos.

Si no siempre entendidos, siempre abiertos,
o enmiendan, o fecundan mis asuntos;
y en músicos callados contrapuntos
al sueño de la vida hablan despiertos.

Las grandes almas que la muerte ausenta,
de injurias de los años vengadora,
libra, ¡oh gran don Joseph!, docta la imprenta.

En fuga irrevocable huye la hora;
pero aquélla el mejor cálculo cuenta,
que en la lección y estudios nos mejora.

Amén.

Pd: Perdone por el uso criminal de un hermoso poema suyo, Señor Fransisco.

Los Topitos, El laberinto ( grito tecleado)

2011-08-12T18:04:00.001-07:00

El problema no es escribir. El problema es darle un sentido a las palabras. Dibujar un recuerdo, una imagen en la mente polifacética de los hipotéticos e inexistentes lectores. Las herramientas abundan. El auto-titulado artista se abstrae frente a la piedra monolítica que es la hoja en blanco con un cincel en su mano y observa. Sus ojos, como su oído o su olfato, pueden engañarlo. Deben engañarlo.

La tarea es ardua, desentrañar la danzante señal de los sentidos y sobreponerse a su luz de faro, guía infalible hacia los bordes más filosos. Ser el guardián del objetivo que se nos impone, a pesar de no entenderlo plenamente, a pesar de nosotros mismos.

Los métodos abundan. Los antídotos para los mismos escasean. En el abrumador alud de información al que nos exponemos, solemos perdernos a propósito. Escucharemos al monstruo de mil cabezas que componen todos los escritores que se han ganado su nombre y su titulo por cuenta propia o ajena. Arderemos en temores y en culpas. Nunca se está a la altura de los ídolos, adornados con laureles, ahogándose en el barro.

El problema no es encontrar un asiento cómodo. El problema es no sufrir las inconveniencias de los desniveles en el viaje. Perder la inspiración antes de encontrarla suele ser el usual destino que nos toca, a nosotros, los pequeños. Tropezarán los tan queridos y tan poco espontáneos lectores (suelen ser, principalmente, amigos) de nuestra única y humilde obrita, con los toscones que olvidamos en el camino. Estamos obligados a pedir disculpas y a sentir, enrojecimiento en rostro incluido, vergüenza.

El problema no es que existamos. EL problema es encontrarnos unos a otros, urdiendo con afán nuestras mínimas madrigueras, buscando el mismo escurridizo destino. Los victoriosos verán su nombre en oro y en mayúsculas, las críticas favorables, y por qué no, algún dinero.

Los relegados expiaran culpas con alguna mediocre catarsis, fruto de una pasión no consumada, el despecho hirviente de quien no ha sido correspondido, como quien les grita.

Ergim Otrebla ( Impro siguiendo un ritmo)

2011-08-12T17:34:00.000-07:00

Escucha el mar. La sal penetra imperceptible entre las comisuras de tu boca. Tus labios se ondulan, sonrientes. Escucha el vacio circular, el golpear de las olas. Son lenguas azules de fuego espumante, ecos del continuo sueño de Neptuno.

Huye de las playas desiertas. Jaurías de almas vacías se extienden sobre la arena. Buscan tedio y hierven, extendidas sobre el desierto de los días. Esperan bulliciosas la hora final, el ultimo fulgor. Heredaran eternas tempestades de negrura, soledad y vacio.

Eres sal. El viento amigo te arroja sobre las veredas grises. Te arremolinas venturosa sobre las crecientes hiedras que cubren los castillos. Los pájaros en su eterno ir y venir te obligan a mutar en efímero jinete de sus alas.

El tiempo es una jaula. Las horas te separan del anhelo oculto de todo lo que ha sido condenado a ser. Fundirse en la nada. Un eterno resplandor en el ahora permanente e inmaculado.

Siente la tempestad. Cierra tus puños y no dejes que una mínima gota toque el océano. Lleva el puño a tu boca y deja que las tormentas te alimenten. La invisibilidad es el único don, el único lugar seguro.

Nacer preso de una única forma. Ser una vasija minúscula. Anhelar un único vuelo, sobre el último horizonte de la tarde. Flotar entre praderas azules, dormir en nidos sobre las palmeras de los sueños.

Lucidez adorada e inalcanzable. Quise el sueño de tu existencia más que el regalo griego de mi propia vida. En la mañana encontré la noche, y los viejos besos no humedecieron mis labios cansados. Ya no encuentro abrazos de calma, ya no existen canciones de cuna que otorguen el consuelo de un único sueño. Si perdiera la inconsciencia y fuera mármol sobre un pedestal, conocería al menos el merito de engañar a los fieles obedientes que lavan sus culpas con mi engaño.

El polvo nos niega el horizonte. Cegando los posibles gritos de nuestras gargantas. Se parece a la felicidad. Encierro tras encierro esculpes idolátricamente las anaeróbicas formas de tu adorada soledad. Postrada ante tu propio pedestal intuyes las miradas cómplices, las calumnias que te arrojan entre dientes. El odio se arroja multiplicándose en mil piedras sobre tu espalda.

Y sonríes, después de encontrar tu verdad ya no existe verdad que te calme. Y ese intenso volcán al que te arrojas es tu paraíso. Felicidad de incendiarse, metamorfosis uniforme del vacío. Recuerdo cada centímetro de tu cuerpo cristalino. Mar que ahogas mis angustias. Déjame nadar sobre tus cálidas corrientes, llévame a las playas donde no haya más vicios que el mío, esta obstinada búsqueda de sabueso. Este girar sin eje sobre un plano inclinado. Cargar esta piedra de Sísifo

Lejos, Allá

2011-08-10T07:48:00.001-07:00

A cierta velocidad observo el campo

Dos o tres manchas negras lo interrumpen

Cruces de olvidados

Ritos de lastima

Recuerdos envueltos en misterio

Acampan sobre las banquinas

Vuelo sentado sobre los tejados

De algunas estancias

Escucho a los grillos y a los gallos

Gritar su furia

Que quiebra el silencio

Sin perturbarlo

Algunos hombres perdidos

Me saludan

Algunas mujeres grises

Sonríen

Todos llevan paz

En sus miradas

Me persigue la laguna quieta

Hasta el inicio de las calles

De la gran ciudad

Me persigue el recuerdo del silencio

Entre estruendos y bocinas

Querria ser un estanque

O una flor

O una piedra al costado

Del camino

Sin embargo vuelven

Las horas

Las fechas

La farsa circular

Y uno ruega

Por que vuelva la esperanza

23.18

2011-08-08T19:27:00.000-07:00

¿Que sabias ser?

-Cualquier cosa, menos yo

¿ que sabes buscar?

-Cualquier cosa, con la condición de no encontrarla nunca.

¿ si te tientan, reis, o lloras?

-Si me tientan , me tiento.

Valga la diáfana estupidez de auto-preguntarse obviedades...

-Sobre tempestades rutinarias..

¿ no?

El Idiota

El árbol se deshoja

La vida cae entre las grietas
Gota a gota
Otoño a otoño
Y aveces el final nos busca en el invierno
Alguna dignidad encuentra
Entre las hojas muertas
Entre los dedos negros de la enredadera

Se cierran los finales
Escapan los principios
Se vuelven a mirarnos las edades
Los niños con flequillo
Los viejos calzoncillos dibujados
Las muy pocas mujeres que algunos han amado
Que abrazan otras pieles
Caen y se vuelven polvo
Abrazan a otro hombre
A un fantasma que sonríe
desde imágenes petrificadas
Sobre escritorios gastados

Levanto la mirada hacia el espejo
La cara de un extraño,
me insulta con su asombro
Un monstruo inesperado
Un simio avergonzado
Que afeita su pelaje
Idolatrando imágenes y abismos
Esclavo de si mismo

Un leño entre las brasas de la hoguera
Que ordena con encono
la humilde madriguera
Herencia devastada
en tierras de posguerra

Soñe escribir despierto
viaje por el espacio
abierto mi organismo en el vacio
surcando luminosamente años

soñe vivir muriendo
soñe tenerte siempre a mi costado
costilla, amiga, valquiria, diosa
metafora de dios
pies alados sobre el precipicio
copa rota
vino tinto
dulce aroma de verano

Despierta simio herido
los arboles plantados no soportan tu peso
los charcos ahumados no muestran tu reflejo
demonio olvidado
ciervo arrepentido
cegador de ciclopes
idiota.

Risa en La Oscuridad ( Nabokov )

2011-07-06T06:45:00.000-07:00

Érase una vez un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado, y su vida acabó en un desastre”

No quiero caer en clasificaciones estériles, pero me siento en la obligación de decirlo desde ya: Nabokov debe estar entre los autores cúspide del siglo pasado, un grande entre grandes. No exagero. El siglo de oro ruso nos dejó a grandes escritores (Pushkin, Dostoievsky, Tolstoi, etc.) y mi sesgada visión me hacía creer que ya entrado el siglo veinte esa cantera había menguado. Inmenso error. Acá está Nabokov (ruso de nacimiento, posteriormente nacionalizado estadounidense) y acá está lo mejor de la literatura rusa, sin lugar a dudas, a la altura casi de los otros grandes maestros rusos. Pero centrémonos en esta novela en especifico. Primero, vamos con el argumento.

Albinus, un hombre maduro, critico de arte y por demás casado, se enamora perdidamente de una jovencita, la que a su vez aspira a ser una estrella de cine. Albinus es un hombre muy acomodado. Ella es y ha sido siempre pobre. Él nunca ha realmente amado a su mujer. Ella ya ha amado antes a un hombre, y ha tenido su historia tormentosa. Podríamos decir que nuestro protagonista logra conquistarla, aunque más correcto sería decir que ella se deja seducir, viendo con interés cómo aquel hombre podría resultarle útil para conseguir los fines materiales que ella tanto persigue en la vida. Luego la trama se escapa como si se tratase de una tórrida historia de amor (y por favor, si son de los que piensan que un libro se echa a perder si les cuentan la historia salten directamente hasta el siguiente parrafo, porque si ese es el caso, a lo que viene ustedes le llamarían spoiler). Albinus deja a su mujer y a su pequeña hija para convivir con su amante. Ella, por su parte, comienza a sacar provecho de su nueva posición social. Luego aparece Rex, el antiguo amante, el amor de siempre de la muchacha, el verdadero amor, no uno puro como podría uno esperar de una historia simplemente sentimental, sino uno corrupto, malsano, interesado. Ella y Rex parecieran ser dos de un mismo tipo, buscando el provecho, teniendo por fin el dinero, las cosas materiales, en suma, despojar a Albinus de todo cuanto se pueda. Uno lo ve desde un comienzo y así mismo nos lo adelanta el autor; serán la desgracia de Albinus. A Nabokov se le da con mucha soltura relatar las perversiones humanas, crea un mundo aparte, real también en sus límites, bien definido, en el que sus personajes desempeñan a la perfección el papel que les toca. Albinus sufre un accidente, lo que le acarrea como consecuencia una ceguera absoluta. Nabokov despoja, de esta manera, a su protagonista de cualquier posibilidad de salir del entuerto en el que él voluntariamente se ha metido. Y es entonces que queda a merced de la muchacha y de su amante, es ese el momento en que en la oscuridad de la vida, sin que él lo sepa pero siempre frente a él, la que es ahora su mujer, su único vínculo con el mundo, lo engaña, metros más allá, aprovechándose de su falta de visión, con su amante, mientras lo van despojando progresivamente de todo su dinero. Y él, en tanto, sólo puede escuchar aquellos ruidos que van volviéndolo loco de a poco. Hasta acá me atrevo a avanzar en la historia, lo demás se los dejo a ustedes.

Vuelvo a lo relevante. Nabokov es un amante del lenguaje. Sí, le preocupa contar una buena historia, pero a la historia la pone al servicio de la literatura. Escribe como si pretendiese componer cuadros. No nos cuenta las escenas, las muestra, colorea sus contornos. Jamás dirá de uno de sus personajes algo como "él es bueno y sus actos también lo son", sino que lo pondrá en una situación en que lo veamos obrar y así nos hará sacar nuestras propias conclusiones. Jamás denosta a Margot, la muchacha, ni siquiera a Rex, su amante, y ello provoca que no podamos nosotros atribuirles adjetivos morales del tipo bueno o malo; ellos son hombres, humanos, con defectos y virtudes, y conforme a ellos actúan. La narración es mordaz, incisiva. El gusto por los detalles redondea la historia, la tiñe de un tenor que es muy propio de Nabokov, compone un mundo distinto al que conocemos, pero que pareciera moverse por nuestros mismos patrones. El autor es brutal con su personaje principal, infinitamente brutal. No hay perdones. No hay excusas. Estos personajes acometen actos crueles, así como todos los hombres alguna vez, y las consecuencias se radican en ellos mismos. ¿Dios? ¿El pecado? ¿Redimirse? No, no en este relato, acá no hay nada de eso. Al final uno quisiera juzgar la historia desde un punto de vista moral, casi encontrar la moraleja. Qué ingenuos. Eso no existe en este mundo particular que ha creado Nabokov. Acá sólo está el hombre, y el universo literario del mismo autor. Una de esas novelas para empezar a leer y no soltar hasta el final.

Y sobre Nabokov (otra vez), deberían enseñarlo en las escuelas, deberíamos crecer leyendo autores como este, lo considero subvalorado. En mi opinión: un gigante.

El Infierno de un Sueño

2011-07-01T09:58:00.000-07:00

__ ¿Por qué no te buscas un trabajo decente?
— No hay ningún trabajo decente. Si un escritor abandona la creación, está muerto.
— ¡Oh, vamos, Carl! Hay millones de personas en el mundo que no trabajan en la creación. ¿Quieres decir que están muertas?
— Sí."

Chinasky

Las Hojas

2011-06-16T09:17:00.001-07:00

Uno se educa a sí mismo . La única manera de educarse es en soledad , hacen falta dos compañeros , los libros y la reflexión. Apagando lo que no debe ser encendido, se piensa mejor. Escuchando lo que debe ser oído, se inunda el silencio de tibio y pacifico sonido. Y desde afuera las voces que imparten la justicia de la maquina imperan. Deberás ser!, pero dichoso es el día en el que entendemos que el único destino posible, es no tener destino.

Las hojas caen en otoño, el viento las deposita furiosamente, unas sobre otras, a las veras del camino. Ese es el destino de la hoja. Cuál es la diferencia que proyecta mi destino? La potencia de existir más allá del árbol, la conciencia de errar en el camino a los costados del camino. La posibilidad de soledad en el tumulto, la diferenciación.

Pero las maquinas hacen maquinas, y tal vez nuestro destino de autómatas se aproxime a su zenit, prefijadas las conciencias desde los jardines de cultivo, las escuelas de acondicionamiento, las universidades de vivisección. Y una vez más se erige la diatriba contra los creadores de sinónimos y dialectos. Borrachos de historia y de genealogías se imputan descubrimientos y discuten nimiedades. Seguirán discutiendo nimiedades hasta el final de los tiempos. Ese es el destino de elegir un destino.

Pero tu destino y tal vez el mío debería ser la errante inquietud de la hoja que no se deposita sobre hojas. Tal vez debamos desintegrarnos en la incógnita de un no-futuro buscado , creando divergencias en presentes simultáneos a cada paso del camino. El rey de las hojas que caen y se depositan. La primavera del otoño…

Decalogo del buen Fascista

2011-06-10T08:00:00.000-07:00

Cree! ¡Obedece! ¡Lucha!".

Benito Mussolini

-Aceptaremos a canallas que enarbolan banderas antaño utilizadas para defender causas justas hoy convertidas en poco menos que fachadas para perpetrar oscuros negociados y un claro enriquecimiento de las arcas de la nueva burguesía.

-Denigraremos a aquellos que disientan, por que sin importar la ideología que profesen, buscan el ocaso de la patria y el apoyo a entes privados oportunistas que buscan la creación e instauración de monopolios , ya sean, informativos, educativos o financieros, para el sistematico engaño de los ciudadanos mas permeables a dicho engaño.

-Dividiremos, por que los justos merecen el reino de los cielos, y los injustos, el infierno.

-Lucharemos por las causas perdidas, buscaremos la justicia con injusticia y la piedad con venganza.

-Aceptaremos verdades sesgadas, trastocadas y editadas, para el voraz consumo de aquellos que, relegada su simpatía política por los sucesos de los últimos 50 años de historia, sientan que este es su momento, su realización, su no lugar cumplido. Y que vean igualdad donde solo hay desigualdad. Riqueza donde solo hay barro, justicia donde solo hay corrupción.

- Elevaremos al rango de proceres a individuos oportunistas , que en busca de poder, utilizaron y utilizan causas nobles, e ideologías afines a la población mas relegada de las antaño también corruptas políticas oficiales, utilizan y utilizaron una idea, y un concepto en pos de su propio beneficio , trastocando todo un sistema de valores , asociándose y luego rechazando a corporaciones que hoy tildan de funestas enemigas, utilizando a la población en defensa de ideas loables, para fines innobles.

- y todo detractor será un gorila, un fascista, un golpista, un pequeño burgués alienado por la sociedad de consumo y por políticas imperialistas , funcionales a los intereses de los que critican a la única verdad, la nuestra. Y alimentaremos la hoguera y no el consenso y la discusión de ideas. Y censuraremos, y condenaremos las diferencias.

-No explicaremos conductas dudosas en lo pertinente a la gestión publica de los fondos aportados por cada uno de los ciudadanos del suelo nacional. Fruto de su trabajo, de su salud, y de su vida.

-Brindaremos espectáculos públicos multitudinarios. Invertiremos en medios de comunicación que informen nuestra realidad. Brindaremos educación digerida y televisada, para que sea contemplada con los aparatos de televisión que proveemos, pero no construiremos bibliotecas, no mejoraremos la calidad educativa ni los centros que se dedican a dispensar dicha educación.

-Cooptaremos a intelectuales, escritores, individuos mediaticos, artistas, y a cualquier otra persona que sea funcional a nuestros propios intereses. Para inocular poco a poco este mundo surrealista en el que vivimos.

El poeta menor

2011-06-06T07:37:00.000-07:00

Desde el cielo caen las horas,

Del reloj pende la espera.
Mi mirada titubea siempre ansiosa,
Expectando la llegada de la diosa.

No siempre culmina el día
Con el premio de algún verso meritorio,
Y el futuro me parece transitorio,
Si no encuentro el adecuado repertorio
Si no saludo a las musas.

Sé que evaden mis plegarias,
Que no soy digno de ellas.
Pero tengo fe en la estrella,
Que me lleve hasta las puertas del parnaso.

Pido al aciago demiurgo de mi vida
Que permita que los versos me iluminen
Pavimentando de oro algún camino
Que me permita la huida.

Y en el intento de escape
Recorriendo herrumbrados laberintos
En busca de la palabra
Escapando del abismo
Avizoro mi destino de plegarias

Y diviso los paisajes
Las praderas de los campos celestiales
Mientras pienso
Navegando en los canales de la rima
En mi destino

Y urdo frases
Superponiendo disfraces
Que me otorguen nuevas alas
Que me conviertan en ave
Que con garras rasgue el ilusorio velo

Que llamamos lo real
Y me dejen remontar
Sobrevolando el abismo
Despertando a nuevos días
Rebalsados de poesía.

El lamento del Alce

2011-06-03T20:46:00.001-07:00

Sabe dios que sin porque llegaste.

Te abalanzaste en mis mañanas.

Como un tigre feroz,

Como ese monstruo atroz,

Que no esperaba..

Ternura que acorrala en tus miradas,

De ojos que no entienden.

Como una suave miel,

Como en aquel jardín

La blanca rosa exhala,

Discreta sus aromas.

Caudal de vida.

Veneno que engalana las veredas

Cuando a tu lado

Me paseo..

No hay tiempo que nos cuente,

No hay nunca un aliciente que te evite.

Y en el diario paseo,

Saludan mil miradas al convite de tu cuerpo

Que altivo se menea,

Ufano de ser pasto de las fieras.

Y yo que te contemplo embelesado,

Feliz reptando siempre a tu costado,

Odio en silencio a los Romeos

Que te alejan..

De la férrea soledad que nos aqueja

Cuando logro el cometido.

De lo único que tiene algún sentido

En esta perra vida.

Tenerte para siempre.

Hacerte eternamente

Mía.

Por que Gris no es menos que Picasso ( ni mucho más)

2011-06-02T09:43:00.000-07:00

Minihuidobro

2011-06-02T09:40:00.001-07:00

"- Soy abogado, soy ingeniero, soy...

- ¿Y a mí qué? Eso sólo prueba que posees un diploma de limitación."

El Dios del Martillo

2011-06-02T08:14:00.001-07:00

Recuerdas y callas, mientras la maquina consume expectativas, arrastras tu osamenta tibia por los corredores. Cubículos donde duermen monitores vigilan ese sueño inmaculado. Destino de migajas, mientras se prefiguran los erarios demarcando libertades, hora a hora, día a día, muerte a muerte. Y debes digerir desesperanzas con paciencia, creyendo que la ciencia es el remedio, el medio, la venganza, que a todo el reino alcanza en su riqueza.

Atrás quedo el dolor, atrás la soledad, después de despertar toda esa niebla se inocula. Inesperadamente, incongruente, informándote hasta el mínimo detalle, deformándote en instantes. Príncipe del dolor, mentor del mal, es libre ese animal que te desgarra. Implica libertad la condición que anhelas. Dureza sin temor, simple aspereza. Como la piedra, como una flor de lodazal. Ya las gacelas saltan las praderas temiendo los pasos del león. Y suenan acordeones de arrabales. Y no pertenecer es tu segunda causa. Y fluyes como un rio de venganza dentro del molde cruel e impuesto. Lamentas la funesta hora en que has nacido. Calvario merecido , tributo anochecido de los cielos. Y Dios ha muerto!!, no busques su consuelo, no avisten paraísos tus deseos, En autocompasión te deshilachas. Mereces fuerza, mereces señorío. Mereces noble sangre entre tus venas. No busques en tus penas la venganza. Transmuta los valores. A martillazos!! Busca afanosamente las alturas. No hay aire en los pantanos de la culpa!!. Y Cuando al despertar, te encuentres escalando en las alturas. Sabrás que la bondad del precipicio tendrás que intercambiar por soledad.

Selva

2011-05-30T09:46:00.000-07:00

Fugaz
Feroz
Como una ojiva de metal
Como un puñal
Atroz
Como la garra que desgarra
Carne
Como huellas de hombre
En una isla desierta
Como el olvido
Como el hijo no querido
Una tormenta
Inesperada
En las mesetas
De la soledad
Un vendaval de odio
El rostro de un extraño
En el espejo
Oculta mi reflejo
Y el temor
Embarga
Embriaga
La locura
Desnuda el aura
La lógica redunda
Como el diamante que acicala a la bestia
Como el parche que oculta la ceguera
Que es neblina negra de alta mar
Ballena blanca
Espera en el portal
Incertidumbre
Visión anticipada
Del ocaso
de las garras del felino
agazapado
en lo profundo
de tu alma

Ocho Haikus

2011-05-30T09:39:00.000-07:00

I

Lo que salvo mi vida

No fue mi espada

Sino tu abrazo

II

En el otoño

Las hojas secas

Ocultan pasos

III

Los petalos nos dicen

Que no olvidemos

La primavera

IV

Como una daga

Siento el frio

De tu olvido

V

Entre los gritos

De la trinchera

Hay soledad

VI

Son rojos

Tus ojos

De madrugada

VII

Estas durmiendo

No sabes

Que estoy muerto

VIII

En otro puerto

Tus pasos

Vigila la luna

A orillas del Leteo

2011-05-28T14:04:00.000-07:00

Añorar un tiempo sin tiempo. Si el Leteo guarda el reflejo de mi alma, y sabe lo que oculto y lo que muestro, este secreto nuestro, es mio y tal vez tuyo. Llorar por días de luz solar, de luz de luna. Cuando las miradas sobre las llanuras se extendían, y sin entender sabían los incautos, que los colores son del ojo y no de la materia inerte, que ostenta en el poniente una acuarela inagotable que ya no ven, ni veo, mientras vuela este deseo de experiencia, agotado por la ciencia, y las luces que encandilan las retinas aburridas, mientras adormecidas viajan como otras tantas hojas adonde no las mueva el viento.
Y hablan con los dedos , como arañas de reflejos programados. Buscan información, recolección, carroña. Relatan biografías mientras desdeñan obras. Se muestran en vitrinas, y si preguntas para que, pones en un aprieto al intelecto quieto que los guia. Luces de fantasía, visión de medianías que se opacan. Pensar en ser mientras parecen, levantar banderas, volver pastando hacia el corral donde los marcan, hijos de sistemas, fuera del sistema por rechazo, nunca pinchando con el brazo la burbuja donde habitan.
Shows de hombres reales, filosofías de monederos falsos. Perdón Gide, Wilde, Verlaine, los sentidos machacados de hoy no competían con los vuestros. De duendes verdes son los sueños que plasmaron en áureas palabras , en libros forrados de cuero, en viejos anaqueles. Alejados de los anhelosos dedos, que arañando los teclados, desaforados buscan compañía en la diaria soledad de madriguera.
Termina de vivir, crece! Le cantan los mentores al graduado, ten una ideología, adhiere! no puedes estar lejos del sistema, eres un engranaje, seras un anatema si logras separarte! envuelve tu blancuzca piel en trajes, haz el amor, procrea. No dejes sin secuaces a la dorada tierra! que quiere que la admiren, con ojos de usurero, con pieles de cordero que ocultando lobos, van carcomiendo el globo, buscando minerales, opacan el poniente en pobres arrabales, y se lamentan, por tantos Caines y Abeles izando enrojecidas lanzas , para destruirse por siete pies de tierra muerta.
Levanten una estatua, sea de del Dios o sea del Diablo, adoren al ídolo de barro, demagogos!! violencia es el padre, poder es la madre, e hijo bastardo es el mundo, que en su girar inmundo los ignora , mientras ileso y con calefacción, un iluso añora el tiempo sin el tiempo. y busca beber del leteo, las lagrimas de olvido, que lleven a este cántaro vacío y roto a los infiernos.

2011-05-24T08:27:00.000-07:00

¿Como se piensa sin Epicuro, sin Nietzsche, sin Cioran, sin Borges, sin Pascal, sin Diogenes, sin Foucault, sin Walser, sin Kafka, sin Orwell, sin Kipling, sin Lynch?

La respuesta es facil. No se piensa.

A La Libertad ( in memoriam)

2011-05-24T08:18:00.001-07:00

Arrebatar la posibilidad de pensar. Esta es una de las premisas principales de una dictadura. Impondra por cualquier medio esta acción. Buscara aliados de cualquier tipo que la lleven a cabo. Vencera sobre los que se opongan. Mediante cárcel, escarnio o muerte. Se instaurara la nueva verdad lo antes posible, desde las escuelas, desde los jardines de infantes. Existira pauta oficial, literatura oficial, televisión oficial, y en un futuro no tan lejano, talvez ropa oficial, gestos oficiales, actos diarios que mantengan al dia la obsecuencia de los incondicionales y de los condicionados.

La pregunta pertinente ante este abanico de posibilidades seria la siguiente…¿ cuales el panorama previo al advenimiento de un estado superpoderoso y omnipotente que todo lo reglamenta y ordena?.. como deviene un proceso precariamente democrático en un gobierno de corte absolutista con aroma a pasado , con perfume de Blitzkrieg?… y talvez alguno hace el inconciente ejercicio de proyectar imágenes diarias sobre el claro-oscuro de la interrogante.

Surgen sugerentes postales. Teves prendidos en constante resonancia. Sonrisas maquiavélicas promocionando mercancía en comodas y accesibles cuotas. Mujeres desnudas, hombres desnudos, bailes de alcantarilla, héroes del dia, del minuto, del segundo. Redes sociales como maquinaria arrolladora de marketing, ideas para los que no tienen ideas. Muchas fotos de rostros apáticos pero felices, vacuos pero anhelantes, esperanzados y sin futuro. Buscando amigos viejos ( resucitados de repente por la espuma de lo inmediato) y otros tantos espejos donde reflejar el reflejo sin detenerse. Lo importante escaminar, huir, proyectarse, no analizar detalles, no meditar.

Y en este mundo inmediato de colores que ya dejan entrever la decadencia de lo impuesto a escondidas, en este campo sin ideas, de ovejas que pacen bajo luces y lasers y tarjetas, se retoman los caminos transitados y perdidos, talvez buscando esta vez una victoria.

Resuenan trompetas marciales disfrazadas de revolución. Y saludos de brazo alzado talvez renazcan entre intervalos publicitarios y algún oculto y pacifico anarquista , talvez algunos pacificos libertarios vuelvan a lamentar este eterno retorno de lo mismo pensando: "educar es formar personas aptas para gobernarse a sí mismas, y no para ser gobernadas por otros." Y recen un Ave Spencer.

Ramos de domingo

2011-05-22T17:54:00.000-07:00

Encontrar,

un laberinto de paredes que se abren.

Domingos que se repiten.

Despertar.

A una mañana vieja.

Fuera de una noche amanecida.

Y las garras de la sed aferrándose en señal de auxilio.

Y colmillos de pantera entre las hojas del jardín.

Anochecido.

Sueños de diseñador.

Drogas de consumo masivo.

Television.

Introspeccion.

Vacio…

Y en mil futuros inciertos,

certera soledad.

Y en mil amaneceres,

se oculta la verdad.

Y nunca llega la hora,

Y se disuelve el tiempo.

Corre lento el despertar intravenoso,

Y neuronas en reposo gritan…

Te estas quedando ciego!

Poentrevista a Lafcadio Bruno

2011-05-14T16:57:00.000-07:00

Creí que sabias escribir..

Cualquiera sabe escribir.

Creí que escribir era un arte..

Lo que se expresa escribiendo puede ser un arte.

Igual a un cuadro..

Igual a nada.

La nada no podría expresarse

Justamente por eso, nada puede expresarse.

Entonces por qué?

Porque es un impulso ciego.

La fama en algún momento, importa.

Para algunos demasiado, para otros nada.

Entonces escribís siempre para otros?

Siempre para otros que están dentro de mí, me reafirmo.

Problemas de autoestima?

Seguramente.

Dilemas?

Demasiados, innecesarios.

Pero las preguntas hablan de un espíritu inquieto..

Preferiría la inquietud de un perro.

El perro encerrado también quiere salir afuera.

Y nuestras preguntas buscan el afuera

No pensas que comprender la naturaleza es estar por encima de ella?

No comprenderla es ser ella. Creer comprenderla es un acto triste, como de payaso de feria.

De esos que ríen, pero lloran.

Y de los que lloran, pero ríen.

Entonces, el arte porque si..

El arte por inevitable. Por accidente. Como pantano. Como remar en lava con un bote de hielo.

Entonces sin ninguna esperanza?

Sin consuelo. Con fecha de caducidad.

Imprescindibles?

Totalmente prescindibles. Menos el ciego, el niño bien, el gruñón, el loco, el suicida y el alcohólico.

Porque en clave?

Para los que entienden son obviedades.

Siempre tendemos a expresar obviedades, futilidades.

Esta entrevista es el claro ejemplo.

ZZZ

2011-05-14T16:40:00.000-07:00

El camino se ensañaba en abrirse, entre las dunas. Despues de la ultima hondonada, el tejado ruin de una cabaña ruin, de un ruin verano. Por los parches en sandalias, asomaban los dedos, y las uñas empecinadas, acumulaban arena. Dientes de leon, ojos de cordero, se adherian a tus pasos. Rozaban tu mirada de faros entreabiertos. Despierto desde ya no hay tiempo. Desde demasiado antes. Dentro del recinto, la plebeya dama, de esperanzas abiertas, de piernas cerradas. Aguardando al principe. Al rey arena. Te colaste en las rendijas, invadiste el aire de la sala, y las sabanas rogaron por guardar tu aroma. Tierra, virgen, antiguas caracolas. Antiguas playas que se mudan a parajes nuevos. Estiercol de la orilla, trastabillar de cangrejos. Aplicacion numero mil de tu filosofia. No violar el sepulcro fijo el cartel, pero la arena, quema, arde, cierra ojos, abre piernas. Y se esconde debajo de la espuma.

Sub umbra floreo

2011-05-05T14:17:00.000-07:00

Debes ubicar toponimicamente tu nombre. Lo anticiparon tus anteriores, te llamaras Piedra gritaron, y aseguraron tu estadia en los basamentos, estas junto a otros grises , que apoyaron sus hombros en los tuyos.
Sosten al superior y pisa al inferior. Nombró el juez supremo de las cosas, que estaba ahi antes que el cielo, y la tierra, y los dias, y las noches. Tambíen antes que las piedras.
No juzgues, no hagas una pregunta que te comprometa. Sostén en tus fortalecidos hombros a los reyes de la tierra. Agradece si algún que otro día deja el azar que sus lagrimas humedezcan tu rostro adusto, reseco por los vendavales. Y si lloras, agregaras mar al mar. y si un hermano ríe, alégrate, se acerca su muerte. El llanto y la sonrisa hacen mella en el derrotero de los fuertes, y cuando llega la hora de escapar de la prisión, lloras y sonries, los antagonismos se entrecruzan , y te despides. Tu única libertad por fin se hace posible.
Por fin tus pies cansados se mojan en la orilla del Estigia, Caronte busca en la penumbra tus cadenas, y pagas con las unicas monedas que te quedan tu entrada a los abismos.
Esclavo, martir de las causas perdidas. Que nacen abortadas. Acariciaste racimos solo con tu esperanza. Cuidaste con resignacion un tesoro que no te pertenece. Te pagaron con odio. Deseaste la nada, y en el final, la nada esquiva se hizo niebla, otra puerta se abre, otro rechazo, una eternidad de penumbras , un patio trasero donde llorar tu pena hasta el infinito.
Piedra, asi gritaron tus anteriores. En la injusticia hay paz. En la guerra esta la llave al cielo. Pero viviste dias de sosiego y el destino codicioso, robo tus chances, robo acaso tu heroismo. Amaste imagenes, lloraste inexistencias. Bebiste de la copa hasta las heces, como el Nazareno. Fuiste un perro entre los perros. No hubo predicas, no hubo selvas, moriste en el desierto. Y luces de neon fuglurantes abrazaron friamente la tierra donde dejaron que te pudras. Asi se pagan las casi vidas, con casi recompensas.

VI

2011-02-26T13:36:00.000-08:00

Johnny saluda desde otra galaxia. Sonriendo mientras sus dientes se confunden con estrellas.

El humo dibuja una segunda lengua de cristal opaco. Y huye hacia cualquier parte.

Sus ojos brillan, sus lagrimas corren, es feliz. Feliz en la mentira nebulosa, feliz , en fin…

Afuera están los miedos, los gruñidos, las calles, el cemento, las riveras fosforecentes. Los doctores en todo, las palabras de consuelo instantáneo, hasta la próxima copa, hasta la ultima aguja, en fin…

Vienen de oriente aromas extraños, morales que derrocan morales, guerras silenciosas y bombas escondidas. Y el viejo occidente sonríe con su dentadura podrida y su mal aliento, mientras brotan las mismas palabras absurdas burbujeando entre inmensas cataratas.

Las siete maravillas del mundo pueden reducirse a una, y la unidad multiplicarse en millones.

Johnny guarda concienzudamente diez pequeñas maravillas doradas en su bolsillo raido, y sigue sonriendo, mientras las chispas se prenden y apagan en intermitencias de luciérnaga.

Sabe que murió naciendo. Vieja Mama se perdió entre consejos interminables. Viejo papa le es indiferente y viceversa.¨ Nos separan abismos¨ dijeron hace demasiado tiempo atrás. Y escuchar esos abismos fue entreverlos , fue caer inerte en el vacio del primer descubrimiento. Como el primer amor. Como el último.

Y camino altanero entre altaneros hasta descubrir una segunda inocencia ( cargada de culpabilidad). Creyó los cuentos, se interno en los terrores, en fin…

Sentado a orillas del mar descubrió la inmensidad ( y no estaba justamente en el mar, y tampoco estaba en su interior). Busco una charla, tuvo una charla, termino abruptamente una charla, lloro, tuvo demasiado sueño ( y hubiera preferido no despertar).

Las veredas se contorneaban, sus pies apenas se aferraban entre las grietas de las baldosas.

El mundo no emitía un solo murmullo… Pero su mente si…

Wishful sinful

Our love is beautiful to see

I know where I would like to be

Right back where I came

Wishful, sinful, wicked blue

Water covers you

Wishful, sinful, wicked you

Can't escape the blue

Magic risin'

Sun is shinin' deep beneath the sea

But not enough for you and me and sunshine

Love to hear the wind cry

Wishful sinful

Our love is beautiful to see

I know where I would like to be

Right back where I came

Wishful, sinful, wicked blue

Water covers you

Wishful, sinful, wicked you

Can't escape the blue

Love to hear the wind cry

Love to hear you cry, yeah, yeah

V

2011-02-25T11:46:00.000-08:00

No puedo evitar romper mis promesas,

Exigen recompensas mis deseos

Y no existen...

El horizonte se desdibuja ,

Mas alla de los lentes empañados.

Los girasoles giran ,

desincronizados...

Los últimos rayos del sol

Apenas rozan tus pupilas

Y reis,

sonrisa blanca con un fondo azul

Con un cielo,

que de a poco es terciopelo...

y siento que pude haber sido feliz

y araño la sombra de tu imagen

que grita desnuda

y me alejo,

corriendo de espaldas

internándome en la espuma

escondiendo mis ultimas lagrimas

en el mar

y digo….

Por favor,

Dame tus primeros paraísos

Dame tus segundos rostros

Dejame sentarme

A la luz de la luna

Mientras las hojas

Caen sobre tus pies

Descalzos y enfriándose

Como mis viejos miedos

V

2011-02-14T13:58:00.000-08:00

Sigo tropezando. ¿ Sera que no ate bien mis cordones? ¿ sera que hay demasiados charcos?
Bostezo ante la idea de algun final. Sera que ya se acerca mi hora , sera que ya paso y ni siquiera la vi.
Entiendo que todo es nada, y que nada es todo.. esa pequeña idea es el unico pensamiento recurrente que me azecha... la unica pesadilla.
Nacido para morir , lo que queda en el medio es solo espera ; y alguna flor, algun amigo, algun amor, algunos libros, algunas lluvias, algunos rayos de sol.

Mi gato extrañamente hablo y me dijo..

2011-01-07T06:10:00.000-08:00

Escribir siempre en secreto.

Esperar la hora en que nadie golpeara la puerta.

Desconectar los teléfonos.

Sentarse desnudo frente a la maquina o la hoja o la pantalla ( todo depende del momento de la historia que nos toque en suerte) y lanzarse a la aventura.

Lanzarse a la derrota. Una pelea perdida la de intentar dar sentido a lo imposible, de atrapar lo inasible.

Crear. Aunque sea un castillo de arena , o un montículo de barro o de excremento, lo mismo da.

Despues llegaran las exegesis no esperadas, las criticas gratuitas, algunos lectores , algún lector.

Culminar la obra, o siquiera la primer oración.

Retirarse a dormitar a la sombre de los antiguos gigantes, besando sus pies y enjuagándolos con nuestras lagrimas pecadoras.

Por sobre todas las cosas pedirles perdón.

No leer novedades, sobrevolar las vidrieras con los ojos cerrados, no rellenar bibliotecas con azerrin ni rociarlas con kerosene.

No escribir en estado de ebriedad ( perdón por rechazar tu consejo Chinaski), uno tiende asi a ser monotemático , a no hilar bien los conceptos, termina siendo tristemente patético.

Buscar conversaciones fortuitas.

No tomar enserio a nadie, menos a nosotros mismos.

Creer en la realidad del alma solo como impulso estético.

Amar a los perros, contemplar a los gatos.

No buscar amistades nuevas ni visitar demasiado a las viejas.

No concurrir a recitales de poesía, ni a charlas sobre literatura.

Leer repetidamente a los clásicos.

Releerlos hasta la ceguera.

Plagiar involuntariamente, o con la mas vehemente voluntad.

No tener en cuenta ningún consejo. Nunca.

De lobos sin caperucitas

2011-01-06T06:07:00.000-08:00

Ahora que abro los ojos puedo contarlo. Puedo decir todo lo que no quize decir con los ojos cerrados. No quería por que soñaba, y aunque soñaba despierto, no podía despegar los parpados. Supongo que el terror del afuera me lo impedía. Uno evade las primeras consecuencias de la vigilia cuando evita observar. Y ahora que solo quedan cenizas y hasta los grandes monumentos se han derrumbado, solo queda contar la historia. Crear la historia.

Vuelvo en mi memoria o me dejo llevar por ella hasta el verano del 2015. Comienzos de enero , principios de año. Ultimo año. El asfalto se resquebrajaba imperceptiblemente bajo las ruedas humeantes del Dodge de mi padre. Modelo 75. Cuarenta años de hierro oxidado sobre la ardiente realidad del siglo veintiuno. Tras las puertas cerradas , con brazos colgando por fuera de los vidrios completamente bajos, los brazos lampiños de mi padre. El viento golpeaba hirviendo nuestros rostros y desparramaba nuestros pelos mojados de sudor. Yo el acompañante. Siempre el acompañante. Nunca había querido tomar clases de manejo. No me interesaba conducir. Si me interesaban los libros de Borges, de Michaux, de Cioran, de Perec. No conducir. No ordenar pertenencias. No comprar nuevas ni vender viejas cosas. Manejar un automóvil hubiera sido para mi en aquel entonces una consecuencia obvia , una aceptación de cualquier orden externo. Un decir si a la responsabilidad que ya estaba expectante ahí afuera. Y solo admiraba los tigres reales. Las fieras abstractas nunca me interesaron . Ni el estado, ni la religión, ni la urbanidad. Obviamente no conducir el Dodge del viejo. Eso menos que menos.

En la radio sonaban tangos. Gardel derritiéndose en melodías que cantaban amores perdidos. Mismas letras de siempre. Mismas mentiras. Talvez hace cien años significaría aquello algo para alguien. Tipos de pelo engominado sufriendo eternamente por mujeres fáciles. Recuerdos lacrimosos de infancia y barrios a los que se retorna cansado y hundido en la resignación. Tipico lamento sudamericano. Lamento hecho de imposibilidad, de impotencia. Nunca de derrota tras haberse enfrentado al destino. Lamento de insecto esquivo. De sobreviviente oculto en las alcantarillas. Cucarachas, ratas, argentinos.

Brotaban como hierba entre las grietas las quejas, mil gritos en el cielo si se osaba cuestionar al hombre nacional en alguna reunión familiar o en cualquier reunión. Pero los ejemplos particulares no conforman la psicología de una nación. Son justamente excepciones a la regla y su nacimiento fortuito en estas tierras no es privilegio de nadie.

Premiar los comportamientos que sortean cualquier acatamiento ético o moral , no proporciona en ningún lugar del universo mas que aquí, dignidad.

Mi padre era un perseguidor. El termino acuñado por Cortazar es totalmente azaroso. En el año 12 – cuarenta años pasaron como una tormenta desde entonces- Con la caída de la frágil democracia que se había instaurado 28 años antes. La culminación del ultimo gobierno en abandono del poder devino en anarquía absoluta. Oh, Proudhon , si supieras como vapulearon el termino y la idea tus hijos bastardos!.

Las calles fueron junglas, el darwinismo materializado en luchas mano a mano, cuchillo a cuchillo, arma contra arma hasta que se terminaron las balas.

El mundo, como suele pasar, ( aunque ahora solo queda silencio) hizo oídos sordos. Esporadicas ayudas humanitarias enviaban ropa demasiado grande desde los países del norte, demasiadas legumbres, nada de materiales de construcción. En cooperativas autogestionadas por vecinos, se instauraron entes de orden. Una especie de policía civil conformada por hombres armados con cualquier tipo de elemento, generalmente de gran fortaleza física y pocos escrupulos. Los jóvenes, entre los cuales me encontraba, los denominamos perseguidores.

Los perseguidores intentaban mantener un minimo orden en las calles, y ante cualquier protesta repartían golpes , puñaladas, mazazos, disparos. Varios amigos habían muerto bajo los puños de mi padre. Nada le importaba. Toda su vida había esperado la liberación de todos esos años de trabajo asalariado y violencia contenida. Este era el tiempo de la descarga. Y fueron toneladas de odio, contra seres indefensos. Débiles, niños.

Guerrillas autónomas se repartieron los antiguos territorios soberanos. De los bienes naturales se encargo la gran potencia del norte , ante la condecendencia y aplauso del resto del mundo. Estos argentinos, descarriados desde el inicio de la republica. Altaneros, nacionalistas a ultranza . Merecen esto, merecen la dispercion absoluta, la toma de recursos por parte de aquellos que puedan administrarlos, con fuerza, razón y coherencia. Este era mas o menos el discurso , por lo menos asi lo trae como una marea impetuosa mi memoria.

En ese territorio apocalíptico de sueños muertos , fui asombrosamente feliz. El miedo a la muerte me mantenía a la sombra de mi padre. Y aunque lo odiaba, fue mi escudo contra las fuerzas externas durante todos esos años. Asi de cobarde fui , soy y sere. El terror es el único sentimiento al que soy permeable. Lo confieso, me arrastre como una rata tras los pasos del monstruo durante dos décadas. Y todos murieron, mis amigos, mis amores, mi familia. Abandonamos la vieja ciudad y nos encaramamos en un viaje sin rumbo. El viejo Dodge, mi padre, y yo. El desierto de arena que antes coloreaban los sembradíos, los llantos perdidos de algún que otro viejo, de algún que otro niño, despertaron mis risas. Ufanado en el dolor abraze la doctrina del perseguidor. Nada vale la pena, solo la fuerza que nos impulsa sobre todo y sobre todos, nade se interpone a nuestro paso. Aferrarse a una ilusión es mentirse y es sufrir. La violencia justifica nuestra vida.

Odiado y amado demiurgo de mi nuevo destino. Soldado de ninguna causa. Padre, fuiste el ultimo héroe del infierno. El único angel caído de carne y hueso. Y en ese viaje fulgurante , mientras contemplábamos el horizonte ceniciento, mientras las hojas mustias de arboles cansados rozaban nuestra frente, fuimos felices. Infinitamente felices entre la desolación , la miseria y la violencia. Felices en la ultima derrota. Y alejados por una pared impenetrable, uno al lado del otro sobre ese monstruo de hierro oxidado. Eramos perros rabiosos, cachorros de la tempestad.

Comimos carne enlatada, bebimos agua putrefacta y nuestros estomagos no se quejaron. Y cuando ya no quedaban provisiones sacrificamos perros, gatos, ancianos, niños. Y no lloramos. Las lagrimas no brotaron porque el desierto fue nuestro paraíso. Hecho de olvido , de silencio y de sonrisas.

Asi pasaron veinte años, las zonas devastadas volvieron a perder sus limites, y toda organización provisoria se diluyo. Tribus dispersas y generalmente nómades viajaban a pie o en vehículos si conseguían arduamente alguna esporádica provision de gasolina, de un lado a otro de la antigua patria, en busca de climas favorables y de alimento.

Cazadores solitarios existían. Habiamos guerreado en las llanuras y los montes. Mi padre y yo. Nuestras primeras raciones de carne humana. Ya no eramos hombres. Si un antropólogo se hubiera perdido en aquellas estepas nos habría confundido con lobos. Brodie en su misiva a la corona, tratando de salvar las diferencias entre la barbarie y la civilización decimonónica inglesa o escosesa, no podría justificarnos. Proletarios devenidos en caníbales . Degenerados por la felicidad que provocaba la falta de sentido ético, la carencia de conciencia, la provision todavía cuantiosa de bidones de gasolina.

Una tarde cualquiera. Mientras el sol se agigantaba en su sueño rosado sobre la extensión impoluta de algún lugar de la pampa. Destripe a mi padre. Sus viceras desparramadas sobre la tierra reseca y bañadas del ultimo sol de aquel dia de invierno generaron en mi una abstracción estética. Por primera vez en veinte años contemple artísticamente el mundo. Un Pollock extremo con manos ensangrentadas me habrían nombrado los críticos mas desprejuiciados. El asesinato como una de las bellas artes querido De Quincey , ser un ente que se escapa de tu pluma en alguna buardilla mugrosa de Londres, entre los colores irreconciliables de tu utlimo sueño de opio.

Y entonces cerre los ojos. Dormi varias lunas y despierto ahora, recivilizado. Talvez encuentre hoy un poco de madera y algúna liebre y me alimente por fin humanamente. Mi ultima cena criolla.

Intento de introduccion, intento de abrazo

2011-01-05T07:29:00.000-08:00

Las esperas suelen ser largas. Seguramente saben como notarlo. Uno observa los relojes, o el reloj -pueden ser analógicos, o digitales, o de arena- y solo nota el objeto, no el paso del tiempo, y ve caer los granos o mover las agujas, como impulsados por un viento suave, parecido a las brisas calidas que llegan a la playa en las tardes de verano, un viento que no avanza.Una brisa que no logra insuflar movimiento a las velas, que solo remueve con llemas temblorosas los rizos de lo estatico . Categoria donde fácilmente podemos incluirnos, en las esperas largas, y también en las cortas, donde no notamos el paso del tiempo hasta sorprendernos con la llegada de lo esperado, o de la esperada.

En este caso la esperada, una mujer de unos veinticinco años, una niña mujer que arañaba apenas el cuarto de siglo, y que meneaba pendiendo de su delicada mano derecha el volumen requerido.
El volumen del ambiente era excesivo, de mas no esta decirlo, música no ambiental resonaba en pequeños parlantes polvorientos que colgaban desde el cielo razo, como pequeños parlantes que anuncian la hora de dormir en una penitenciaria. El volumen-volumen en la mano pequeña, de la pequeña aunque voluptuosa muchacha, era el de las obras completas de Bioy Casares, tapas de cuero , o simil cuero, firma del autor en tinta dorada sobre la tapa superior. en la posterior, nada. Entre las dos, mas de quinientas paginas que incluyen cuentos, novelas cortas, aforismos, pensamientos , extractos de otros libros, pequeñas joyas con forma de ensayo.
En mi conciencia se revolvia mas de un asesinato. El de mis horas de ocio recreativo, educativo, melancólicamente recordado. El de mi infancia, días sin horas, horas sin principio ni termino, castillos de arena en las playas y de madera en los patios. El de mis deseos rotos, vivir otro aire, respirar otra vida, buscar la perfeccion a sabiendas de la perdida de la inocencia y la desilusión de no llegar a meta. Pero estas son disgresiones aparte.

Volvamos al porque del volumen de Bioy. Creo haber leído en el mismo Bioy ( o haber releído en alguna entrevista concedida, una de esas pocas entrevistas concedidas , ya que la timidez generalmente lo convencía de no brindar entrevistas, o talvez la timidez era una excusa para no soportar a los entrevistadores, que suelen ser demasiado pesados, o demasiado salvajes, generalmente) que el motivo de haberse volcado a la literatura era la felicidad que le provocaba inventar, argumentos, personajes, psicologias, pero sobre todo argumentos. Entonces digamos: el porque es la felicidad, esa felicidad que inunda todas las ventanas de la memoria cada vez que recordamos alguna pagina suya, algún cuento , alguna acotación. Esa comunión entre la sonrisa resignada que se desprende de cada una de sus palabras- que resignadamente se regalan a los ojos del que las busque y hasta aveces al incauto que las encuentra asi, como se encuentra casi todo, por puro azar- y nuestra sonrisa, contagiada por esa fina amargura , por su delicado pesimismo, también asi, por simple azar, abrazandose sobre ese abismo de tiempo suspendido por la lectura.

Si Bioy no hubiera sido Bioy, hubiera sido nada, eso dirían algunos filosofos, algunos científicos. Ahora si fueramos Budistas, o creyéramos inocentemente en algún tipo de reencarnación, en alguna segunda oportunidad o en varios universos paralelos y retomaramos la idea diríamos, si Bioy no hubiera estado ahí donde esta, en las antologías de grandes escritores que no fueron nominados al nobel, en las enciclopedias electrónicas y también en las otras, en los artículos de alguna revista vagamente literaria, seria nuestro mejor amigo, ese amigo que sonríe indulgente, mientras conquista corazones y realiza inumerables viajes, todo sin perder jamás el estilo, sin dejar nunca de ser ameno y abrazandonos con su alegría , con su tristeza sonriente.

Obviamente esto no intenta ser una reseña, nisiquiera un prologo, digamos mas bien que es un saludo y una invitación. Un saludo al asombro y una invitación a las profundidades de una de las mejores literaturas que nos dejo el siglo pasado.

(..)Habrá infinitos mundos idénticos, infinitos mundos ligeramente variados, infinitos mundos diferentes. Lo que ahora escribo en este calabozo del fuerte del Toro, lo he escrito y lo escribiré durante la eternidad, en una mesa, en un papel, en un calabozo, enteramente parecidos. En infinitos mundos mi situación será la misma, pero tal vez la causa de mi encierro gradualmente pierda su nobleza, hasta ser sórdida, y quizá mis líneas tengan, en otros mundos, la innegable superioridad de un adjetivo feliz. "

La Timidez Vencida

2010-12-24T14:47:00.000-08:00

Siendo confesional, mi alma siempre se desborda entre lo inútil y la majadería, y ocila asi entre la admiración y el rechazo, sin medias tintas, aveces tan convenientes para una correcta urbanidad.

Entonces un saludo cordial se convierte en una obra monumental, la indiferencia en pequeños diamantes que brillan al sol a lo largo del dia. Y otros pensaran lo peor, consideración casual que demuestra lo mucho que al final de cuentas importa a mi mascara la aprobación del otro- ese monstruo de mil caras-.

Y asi serpenteo por los días, por los meses, por los años, desde hace ya demasiado tiempo. Chapucero de todas las causas, incapaz de alcanzar el mas minimo objetivo, la mas irrelevante empresa. Caminando con grandes zancadas inestables sobre las cornisas de la cordura, como otros tantos idiotas que al fin de cuentas se vuelven locos, no por genialidad oculta, sino por estupidez expresa.

Y me encuentro periódicamente con algún alma caritativa, que idolatra a su gigante de carton con inocencia y griterío -que entiende, analiza y rechaza los intentos de cordura lanzados al vacio por mi lengua atolondrada- ufanandose en la espuma de su conciencia utilitaria y limpia, tomando partido por cualquier causa, paladeando sus palabras y detestando mis miradas de cordero que pace.

Asi envejezco, rumiando mi par de conceptos claros, siendo infantilmente platónico,mas que un Quijote un Sancho, sin perros que ladren a la vera del camino. Queriendo encontrar perfeccion en la falta total de destreza para todos los estilos, me deshilacho asi, en cacofonías instantáneas. Soy el mártir de todos los abismos.

Un Apocalipsis

2010-12-24T14:23:00.000-08:00

Deja atrás tu futuro, adelanta tu pasado. Nace, idolatra tu propia imagen esculpida con las garras del destino aciago que te antecede y que te espera.
Y entre las grietas de tu estatua, derrama tus lagrimas , completa tu coloso indestructible y solitario, para el rencor de los otros y de la nada ciega.
El amor es una yaga abierta, el hambre el único alimento.
En medio de la selva te buscaste , y el follaje se marchito bajo tus pasos.
En la laguna oculta sonreíste ante tu propio reflejo..
Y viste las fauces doradas de la bestia que aguarda en tu interior el dia exacto, la hora final en la que todos los velos se descubren y tu poder se alza como un puente, entre lo enfermo y lo eternamente saludable, lo infinitamente vivo.
Ejercicios de pasión , armas cargadas, sangre que explota por los tuneles oscuros , cielo azul que aguarda como una doncella virgen las llamaradas de tu fuego, tu amor , tu fe, tu esperanza, tu odio, tu venganza muda, tu falsedad, tu idolatría, tu hipocresía , tus pensamientos inutiles , tu inocente estupidez, tus llagas en flor. Todas tus pasiones y todos tus rechazos se arremolinaran por fin en un tornado que lo deborara todo, en silencio, sin que el mundo lo sepa, lo entienda o lo recuerde.
Como un cataclismo en el fondo del mar, como el rio que desborda se lleva con el los hormigueros construidos sobre las orillas, asi morirá tu carne. Tus lagrimas, se mezlcaran para siempre con tu escultura de sal. Y entre salvajes seras otro salvaje, y como el cordero, un tigre entre los tigres, predicaras tu palabra en la selva.

Los Dioses recomiendan...... ( Devotion, Beach House)

2010-12-24T08:50:00.000-08:00

Alex Scally (guitarras, percusiones, órgano) y Victoria Legrand (voces, órgano y teclados) brindan al mundo un disco hermoso. Devotion (Carpak, 2008), la segunda obra de Beach House, está sumergido en atmósferas oscuras, donde emergen naturalmente ventanas de luz y placidez. Son canciones llamadas a perdurar en el subconsciente de la música popular, por su reflujo histórico y su delicadeza inmanente.

Beach House (Baltimore, Estados Unidos) debutó con un álbum homónimo dos años atrás. Ahora nos encontramos con un trabajo notablemente avanzado, al borde de la perfección. Devotion es uno de esos discos que podrían encontrar tus hijos o tus nietos, perdido en un baúl, cubierto de polvo, y que a la primera escucha arranca lágrimas y sonrisas, evocando un pasado familiar y un futuro misterioso, siguiendo la línea delicada de una humanidad otoñal que se funde en el cosmos. Sucede que las canciones de Devotion están llamadas a perdurar más allá del odioso “sabor del mes¨ de la prensa especializada, pues se inscriben dentro de los ejercicios posmodernos que ya no pertenecen a ninguna coyuntura, sino que las cruzan en un retro-lanzamiento de referencias que implican al auditor en una extraña desazón, una ánimo crepuscular que muta en imaginativa aperturidad.

Del sonido de Brian Wilson, pasando por Velvet Underground hasta la nueva sicodelia de Mazzy Star, y por qué no, de las canciones indie más finas y tranquilas de Yo la Tengo, Beach House susurra y acaricia con una arquitectura lo-fi en vaporosas capas y ralentado ritmo. El éxtasis dramático es incompleto, pues evitan la exacerbación de sus recursos, invitando así al auditor a completar los espacios vacíos de esta comunicación telúrica, para alcanzar de manera personal las cumbres emotivas que se respiran potencialmente en todas las canciones.

Devotion es una droga que surte efecto progresivamente. Por ejemplo, en el primer track, “Wedding Bell???, Alex Scally y Victoria Legrand instalan los recursos que desplegarán de distintas formas en el resto del disco. De apariencia sencilla y bucólica, como ocurre con los momentos calmos de Grizzly Bear,
Wedding Bell nos envuelve en un tejido empalagoso, comandado por la atractiva y etérea voz de Victoria Legrand, muy conectada con la de Nico, y el cruce armónico de las melodías agudas de guitarra sobre un colchón de órganos de sonido grave (reemplazando la ausencia de bajo) y de arpegios más cristalinos, casi medievales, sobre una percusión simple y tosca en la retaguardia. De tal forma las capas están superpuestas, en forma paralela y armónica, que la irrupción ocasional de una guitarra distorsionada, marcando notas más duras y poderosas, significa un quiebre algo violento, que remece y despierta.

En adelante, Beach House entierra sus canciones como finas dagas, removiendo sus filos en momentos precisos para incitar los giros dramáticos. En You came to me, las percusiones son cambiadas por una base muy simple de drum machine que dominará el resto del disco, contrapuesta con la voz majestuosa de Legrand y el acompañamiento preciso de Alex Scally en los arpegios de guitarra. Gila se deshace rápidamente de las densas penumbras, sin perder la levitación, con una ejecución protagonista de la guitarra y la evocación honda de Legrand, quien rebota en un coro distante y mágico. El álbum desciende a los abismos con Turtle Island, bajando dramáticamente la velocidad y hundiéndose en una nostalgia digna de Cocteau Twins bajo litros de morfina, relatando un romance imposible, una búsqueda inhóspita y desgarrada.

Beach House siembra el recorrido con canciones energéticas – Holy dances, All the years- hasta jugar todas sus cartas en Heart of Chambers. Esta canción, la más luminosa y concisa para mí, condensa la poesía onírica, compleja y fragmentada de Legrand, reuniendo el agotamiento nostálgico con una esperanza surrealista. Destaca la simpleza poética del coro final, repetido varias veces, como un mantra al infinito – En nuestras camas somos los afortunados/ inundados con el sol- en oposición a los versos anteriores del tema -“Creamos nuestro costado de hierro de la cama/ tan frío como las tumbas/ Así que arropamos los órganos/que podrían aliviar la gracia/ Ellos conjuraron los espíritus/ Que te hagan sonreír/ ¿Serás mi enamorado, cariño, por mucho tiempo más?. Es un tema de estructura gruesa y menos delicada que las anteriores, donde la sugerencia viene dada por el peso con que cae cada nota y el movimiento intenso de principio a fin. Legrand canta desinhibidamente, desde las notas graves a los falsetos espectrales, sobre una melodía terrible de guitarra que rompe corazones y busca un contacto cálido en un mundo roto de sentimientos y recuerdos.

Dueños de un romanticismo utópico, instalado siempre en un más allá de la conciencia, Beach House redondea en las canciones finales de Devotion un disco lleno de pasión y trágica dulzura, que podría girar eternamente so riesgo de hipnosis permanente.

Música

2010-12-19T06:10:00.001-08:00

..Y con el suave deslizar de las teclas de un piano anónimo, me pierdo en los inicios y en los finales, anulado, presa de un sueño blanco, inmóvil mientras mi carne se disuelve entre las nebulosas. Y a la nada devuelve mi antiguo yo su reflejo....

Anhelos

2010-12-19T06:07:00.000-08:00

¨Hay algo detrás de las palabras, supongo, un deseo por lo menos, un anhelo de salida del castillo propio, un cruzar silencios incomodos, un arma afilada. Una posibilidad de precindir de ellas algún dia...¨

Dicho por un hereje a su verdugo en la hoguera

Padre del desierto

2010-11-26T07:10:00.000-08:00

Padre del desierto

Retirado en la hermosura
Entre paramos muertos
Evitando la amargura
De la ociosa compañía de los necios

Hijo de los vientos
Heredero de Simon
Tu mistica no tiene dios
Y conversas con las rocas
Mientras te recuestas
Mientras te abandonas
Entre los misterios
Que han dejado atrás los muertos

Con un perro negro
que es tu compañía
Un alma muda
que persigue como tu
La gloria absurda de vivir
queriendo no querer
Gozando no sentir
Olvidar el ayer y revivir
inmaterial
A orillas del portal
del mundanal bullicio
obviando el vicio de anhelar
que los burros dejen de patear
que los hombres puedan entender
la trampa invisible ,
la rueda en la que buscan sin parar
un bienestar que nunca llega
un destino escondido
una fama duradera

padre del destierro
como el eremita
esperas el final
con alegría
la lenta cicuta de los días
que te libera
de esta esclavitud no requerida
que es la vida.

La virgen del bosque

2010-10-12T16:45:00.000-07:00

Lo dejaste entrar, aceptaste su pedido educadamente. En pies desclazos te observaba desde la puerta. Con el cabello mojado por el rocio de los regadores del jardin, y su palidez contrastaba con el rojo de los malvones, y sus ojos negros eran abismos de calor, y fue amor inmediato, sin siquiera primera vista.

Se amaron hasta el alba, y cuando los dedos rosados del primer sol se escurrian por la ventana, huyó. Te despertaste sola, desbordada de su aroma a noche, prehistoricamente mistico, como una bocanada de humo dulce y espumoso.
Y no pudiste levantarte de la cama en todo el dia. Leiste a Melmoth, y desterrada en tu pequeña costa azul, divagaste sobre su mirada de abismo nuevamente, y sus ojos te abrazaron hasta el anochecer.
El hambre cundio, y los fines de semana la servidumbre corria lejos, hacia las tabernas y las dispensadoras de placer. Corriste por el jardin , y saltaste las rejas doradas. Mordiste a un huron y su sangre calmo tu sed , como ayer lo hizo el te frio de las cinco.
La luna de medianoche oscurecia los dos puntos rojos, nuevas marcas de placer sobre tu cuello. Y sentiste que ya no volverias a ver el sol. y que ya no habria hogar, ni civilizacion. Solo esos abismos negros que te amaron y ahora claman por tu cuerpo frio desde las profundidades del bosque.

lost cause ( beck )

2010-10-11T20:34:00.000-07:00

Tus ojos se arrepienten, desgarran mis huesos
hacen dificil el dejarte atras
dejarte ahi vistiendo tus heridas
mostrandole tus armas a alguien nuevo

soy una causa perdida
nena, una causa perdida
solo una causa perdida

demasiada gente que solias conocer
te veian ir y venir
sabias sus secretos como ellos los tuyos
este mundo esta loco, y a nadie le importa

soy una causa perdida
nena, una causa perdida
solo una causa perdida

estoy cansado de pelear
demasiado cansado para pelear
por una causa perdida

existe un lugar adonde vas
nunca estuviste ahi
nadie queda para cuidarte
nadie esperando a tu puerta
eso es lo que pensabas del amor

y estoy cansado de pelear
demasiado cansado para pelear
por una causa perdida

http://www.youtube.com/watch?v=qkNa5xzOe5U&ob=av2e

Telarañas

2010-09-15T08:52:00.000-07:00

Levanto la mirada , desordenado,

toco el lugar vacio a mi costado
y pienso,
que no hay calor que dure.
No hay dulzura en la mañana,
después de tu partida.
Y en los rincones, las arañas
tejen sus telas silenciosas.
Y pierdo el tiempo en minucioso
azecho , como ellas
esperandote en mi lecho.
Y te dibujo, en papeles amarillos
mientras observo,
que olvidaste tus anillos
sobre mi almohada.
Que lentas son las horas,
que larga espera
cuando el tiempo se mide con tu sombra ,
que nunca llega.

Y si tu cuerpo alado reaparece,
mi cuarto se oscurece,
la luz artificial cede su espacio
al resplandor lunar
y en tu regaso,
vuelvo a contarte mis secretos.
Mis amuletos
ya no funcionan.
Pasa el anochecer,
vuelve la aurora
y tu perfume tenue
que me abandona.
En esta soledad, admiro tu retrato,
tejo mi trampa
y pienso,
que no hay calor que dure
en la mañana...
mientras me enrredo
entre las telarañas
de tu recuerdo.

Pajaro Azul

2010-09-10T15:35:00.000-07:00

hay un pajaro azul en mi corazon que quiere escapar,

pero soy muy duro con el,

y digo, quedate ahi, no voy a dejar que nadie te vea

hay un pajaro azul en mi corazon que quiere escapar,

pero lo sumergo en alcohol

y lo ahogo en humo de cigarrillo

y las prostitutas , y los bartenders, y los comerciantes

nunca saben que esta ahi adentro.

hay un pajaro azul en mi corazon que quiere escapar,

pero soy muy duro con el,

y digo,

quedate ahi, ¿ quieres arruinarme?

¿ quieres estropear mi trabajo?

¿ quieres hacer desaparecer mis libros de europa?

hay un pajaro azul en mi corazon que quiere escapar

pero soy demasiado listo,

solamente lo dejo salir algunas noches,

mientras todos duermen.

le digo, se que estas ahi, asi que no estes triste.

Luego lo devuelvo alli dentro,

y el esta cantando un poco en su jaula... no lo dejare morir aun

y dormimos juntos asi ,

con nuestro pacto secreto..

y es lo suficientemente lindo

como para hacer llorar a un hombre,

pero nunca lloro,

y vos?

Bluebird de Charles Bukowski

El futuro llego... hace rato

2010-09-10T09:41:00.001-07:00

Lumpen, recorre la pirámide que te aplasta, gusano, hormiga, sobre tus hombros se cierne un destino, como una lapida, sin epitafio. Por encima pasan agiles las horas, y en tu lenta monotonia de excluido , te embriagan, te engañan, te lastiman. La revolucion te dio ilusiones, pero el aire no alimenta, y las calles siguen siendo pasadizos que recorres ciego, muerto, resignado. Los poderes se sonrien , viven, consumen, perduran. Las caras del engaño son infinitas y te traspasan a todas horas y en todos los lugares. Recorre como una hoz que ciega la cosecha- la pirámide que te oprime, mariposa, espiritu de lo posible, el porvenir sera tuyo, aunque todo muera .

¿Reencarnacion o casualidad?

2010-08-25T17:08:00.000-07:00

Marcelo Tacuara en su peor momento. El mas alto exponente del hc punk californiano en la Argentina a punto de ser embalzamado a pedido del ministerio de cultura de la nacion, al celebrarse otro aniversario del nacimiento del gran escritor argentino Julio Cortázar. La decision se habria tomado bajo la sospecha de que Tacuara podria ser el hijo nunca reconocido

del escritor, de increible parecido fisico con el mismo. La familia del musico acude a la justicia solicitando su libertad inmediata.

EL TIEMPO NO PARA

2010-08-25T14:56:00.000-07:00

Cuando Adolfo encontro a Eva

2010-08-25T14:14:00.000-07:00

Edmundo Karamazov : El psicobolche chic

2010-08-24T11:47:00.000-07:00

La frivolidad es necesaria, ahora si, elijan siempre muebles de color rojo

La comunidad de heroinomanos de Sierra Grande recomienda...

2010-08-23T18:02:00.000-07:00

El hombre comun ( ensayos sobre la modernidad) de Gilbert Keith Chesterton.

Una imagen dice + que 1000 palabras

2010-08-23T17:47:00.000-07:00

( momentos despues de haber leido por primera y ultima vez a Steig Larsson/ Isabel Allende/ Paulo Cohelo )

Frases recobradas

2010-08-23T17:39:00.000-07:00

El nudismo es la base de toda buena literatura...

J.L.B ( 1955)

Si este fuera el mejor de los mundos posibles....

2010-08-23T16:00:00.000-07:00

Encima: El autor de este blog

Debajo izquierda: Lic. en filosofia

Debajo derecha: Magnate del chocolate relleno con menta

Y el Tigre dijo...

2010-08-23T15:10:00.000-07:00

"La alienación religiosa es una alienación de segundo grado. Expresa en forma de teoría justificativa lo absurdo que la hace nacer. La alienación religiosa tiene su origen en la alienación económica y no podrá superarse mientras no se supere ésta. La lucha contra la religión es la lucha contra aquel mundo cuyo aroma espiritual es la religión. la miseria religiosa, es, por una parte, la expresión de la miseria real y, por otra, la protesta contra ella. La religión es el suspiro de la criatura oprimida, el corazón de un mundo sin corazón, el espíritu de una situación carente de espíritu. Es el opio del pueblo."

A cada cual lo que le corresponde

2010-08-23T14:44:00.000-07:00

El lujo es vulgaridad...

A. B. C

2010-08-23T14:07:00.000-07:00

Asi bailo el superhombre...

Para amores en tiempos algo confusos o difusos o de usos diferentes

2010-08-11T09:01:00.001-07:00

Hand in glove
The sun shines out of our behinds
No, it's not like any other love
This one is different - because it's us

Hand in glove
We can go wherever we please
And everything depends upon
How near you stand to me

And if the people stare
Then the people stare
Oh, I really don't know and I really don't care

Hand in glove
The Good People laugh
Yes, we may be hidden by rags
But we've something they'll never have

Hand in glove
The sun shines out of our behinds
Yes, we may be hidden by rags
But we've something they'll never have

And if the people stare
Then the people stare
Oh, I really don't know and I really don't care

So, hand in glove I stake my claim
I'll fight to the last breath

If they dare touch a hair on your head
I'll fight to the last breath

For the Good Life is out there somewhere
So stay on my arm you little charmer

But I know my luck too well
Yes, I know my luck too well
And I'll probably never see you again
I'll probably never see you again
I'll probably never see you again
Oh ...

Morrisey -THE SMITHS-

EL ENEMIGO ACERRIMO DE LA HIGIENE PERSONAL

2010-07-01T18:22:00.001-07:00

¨Homo homini lupus¨
Thomas Hobbes, Leviatan.

24 de junio ( empiezo a escribir en mi cuadernito de hoja cuadriculada )

No se por que, pero creo que cuando hay luna llena y los dias de lluvia , me crecen mas rapido las uñas y el pelo. Y tristemente alargo el brazo hasta el alicate y concreto con desgano, la extraña tarea de cortarse a uno mismo, aunque no duela , veo como caen las uñas que ya no creceran, y pienso en caminos arbolados de otoño , tapados de hojas secas y otras cursilerias.
Lo del pelo es tema aparte, por que como bien dijo mi madre, ya no se usa ser prolijo, y entonces llevado como casi para todo por la corriente, uno deja que el peinado degenere en ovillos de pelo mas o menos sucios y enmarañados, deja que la barba tambien haga lo suyo hasta que pique intolerablemente y nos lleve a mutilarla, como mutilamos algunos sentimientos y muchas otras cosas que nos pican.
Pero vuelvo al lo que considero el hecho mas peculiar de todo este cuadrito, que me crezcan mas las uñas y el pelo en dias de luna llena o de lluvia, me deja generalmente sentado en mi cuarto asociando ideas raras, que mi perro esta acostumbrado a escuchar y tambien a ignorar sabiamente. Pero yo que soy un hombre no puedo hacer la vista gorda , y me dispongo a dar cuenta del proceso, y si es posible a descubrir el secreto fisico o magico que se esconde tras estas cositas.

25 de junio ( sigo tomando minuciosa cuenta de lo sucedido con uñas y pelo)

Sabe usted ( me satisface tratarme a mi mismo de usted) que me corte las uñas el 20 y ya las tengo de tres centímetros al dia de la fecha, el pelo lo tenia acomodado a la manera militar, vio que se rapa los costados y la nuca y se deja una alfombrita de aproximadamente cinco centímetros en el hueso occipital ( asi lei que se denominaba en el primer volumen de anatomia para todos la parte plana del craneo o casi plana) y como ya no es de extrañarse, hasta pipo ( mi labrador estoico) se asombro cuando aparecio hoy a la mañana , ya servido el café con leche que diariamente me propicia mi madre, un troglodita con el rostro cubierto de pelo sucio y largo hasta las tetillas, y sendas trenzas enruladas que se apoyaban en mis hombros.
Elegi en esta ocasión la indiferencia y no voy a aplicar ni tijeras ni alicate.

26 de junio ( hechos rarisimos que paso a detallar me han ocurrido hoy )
Siguiendo con la abstinencia al uso de herramientas de acicalamiento personal, hoy me levante mas uraño que de costumbre, mas alla de no ser un buen madrugador, la resolana me pego en el medio de la frente por entre las persianas rotas y mi mal humor crecio hasta el zenit del mediodia, mi vieja huyo alborotada cuando estampe la taza contra los azulejos de la cocina y grito mientras las particulas de porcelana divertian a pipo que saltaba como endemoniado. No se por que, me dio por morderlo al bueno de pipo, y nos trenzamos en ardua lucha sobre el café con leche todavía tibio que hacia de laguna improvisada, para la sorpresa de la vieja, que tras el shock del estampido sonoro , lloraba viendo semejante pintura.
Me fui a dormir rascandome el casco y llorando de tanto picazon. Igualmente nobleza obliga, llevare las uñas y los pelos hasta las ultimas consecuencias, sexta noche de luna llena, y me quedo mirandola hasta las tres de la madrugada, sin pensar en nada.

27 de junio ( creo que es la ultima vez que mi pluma visita el diario)
Demasiado pelo. Esas dos palabras resumirían lo que pensé al mirarme en el espejo del baño hoy, bien entrada la mañana. El pecho, los pomulos, los abdominales ( o el lugar donde deberían estar los abdominales) cubiertos de un pelo grueso, aspero, opaco y para nada inodoro.
Segunda sensación: Hambre de león. Sentirse desfallecer hasta el paroxismo de masticarle el cuartito a pipo y recibir una mordida a cambio no es una imagen que uno desearía ventilar a los cuatro vientos, pero pasò , y todavía no puedo explicarme por que tanta falta de civismo y educación.
Tercera ( y espero que ultima) sensación: Furia incontrolable, claustrofobia súbita , y una gradual perdida de la posibilidad de utilizar un lenguaje articulado en palabras para la comunicación con otro congénere ( lease mi querida vieja), llevada esta intolerancia al limite de haberle estrolado la sesera contra el borde de la mesada y limpiar el postrero charco de sangre con la lengua, ante la mirada aturdida y aterrorizada de la virgen que me dio a luz.
Guardese la siguiente confesión para la posible posteridad ( de lucidos investigadores, de casuales transeúntes , de algún licántropo espabilado) creo que para evitar problemas mayores y rencores que me sumirian en un infierno peor del ya transitado, debo liquidar a la vieja y preparar un pucherito a la manera de shangai ( pobre y delicioso pipo) y luego del olvido y del banquete, eso si , darme un buen baño y emprolijarme un poco, al fin de cuentas, uno es un ciudadano respetable y tiene que fomentar una imagen o no?.

Adonde huye el heroe

2010-04-20T16:45:00.000-07:00

y Pegaso me lleva entre sus alas, prendido a su crin negra azulada.
Y cruzo las nubes como flecha , sin deseo, ciego por el brillo de Febo.
Desde el Erebo soplan vientos helados, Hades sonrie mientras oye mi llanto
¿ Adonde las doncellas maniatadas a la piedra? ¿ adonde las princesas suplicantes? el aire es el inframundo y el cielo el septimo circulo de los infiernos cuando el heroe no realiza sus trabajos.
La luz blanca es un simbolo del miedo, como la ballena y como el artico. ¿ podre ser el capitan de mi venganza en un mar hecho de tierra? Temo que el monstruo me depare la muerte. Ojala en las profundidades nos espere un lecho, y una memoria dorada que nos salve del olvido.

Praderas desoladas

2010-03-22T11:07:00.000-07:00

Vuela sobre nubes de metal,

Escondiendo las garras de los rayos de luz que las flagelan

Buscando manchas blancas sobre el campo,

y los timidos conejos espian con ojos rojos el horizonte, mientras alguna que otra gota moja sus cabecitas suaves e inmaculadas.

Ay! de las madrigueras después de la inundación, cuando los cumulus metalicus se extingan tras los golpes de miles de arcoiris.

Que sera de nuestros inocentes habitantes de la pradera? Las ultimas visiones antes del gran silencio seran campos vistos desde el frio de las alturas, llorando las heridas que provocan las garras afiladas sobre los casi inexistentes hombritos….

La metáfora termina aquí. O sigue indefinidamente para tratar de darle forma a un pensamiento. Darle al pensamiento una propiedad extrinseca . Algo que indefectiblemente lo convierte en no pensamiento , en ese algo disecado y triste , en una idea muerta.

Podremos simplificar las formulas de expresión he intercambiar variables. Los conejos pueden ser los hombres y las garras que sobrevuelan el horizonte minado de vida el tan esperado destino, bueno o malo, aunque generalmente malo, que a todos alcanza.

Decirse o creerse capaz de fomentar la idea de un futuro utopico seria querer perpetuar una idea dada a luz como un error. El hombre, animal que no ha querido asumir los rasgos de la especie, autoeximido de cualquier responsabilidad real para con lo que lo rodea, avasallador de todo, no puede esperar jamas un buen final a sus intentos mas alla de la idea pristina , de la ilusion, de su nunca saciada esperanza de porvenir.

Todo es absurdamente comico en su destino, hasta su pose de solemnidad en el momento mas diafano de su vida individual o general. Las lagrimas acuden, como viva y ardorosa expresion de su sentimiento de eterno desasosiego, de no pertenecia, de equivoco devenir, de no ser.

Y aun recorrido por el mas fulminante escepticismo , por la luz cegadora de la verdad ( esa unica verdad que es la nada, en cuyo utero nuestra mente a fabricado este infierno hecho de dias y estaciones) se deja un lugar para ese sentimiento irrefrenable, la esperanza. El unico sentimiento que me salva (talvez salve a la realidad toda) de la atraxia definitiva.

¿Sientes tu hermano la mirada escudriñadora que acecha desde las cumbres? ¿eres conciente de tu aciago destino?

Nota a un amante sin rostro

2010-03-12T15:31:00.000-08:00

Flotando como cisnes sobre el lago, plata, oro, azul, soleados.
Nunca es demasiado bondadoso el sentir que se apaga. Sentir este infierno es dulce y cruel, es tierno, es fiel, como el dolor , como el placer , como el deber de ser y no querer estar.
En lo profundo de esta rueda en eternos giros, dime como sientes lo que siento? debo llorar o estar contento?
Nunca es demasiado bueno a menos que sea real. Las laderas de las colinas se encienden en llamas blancas. Y torcemos la mirada espantados mientras volamos lejos. Como sientes nuestro vuelo? vez el lago debajo de nuestros corazones, las ondas en el agua se juntan en montones, como palpitos de este corazon hastiado de existir y de amarte sin consuelo.

Mea culpa

2010-03-06T10:59:00.000-08:00

Eres un androide oxidado. Carente de la mas pedestre imaginacion. Tu anatomia se desdibuja en el silencio de una noche eterna. Imposibilitado siquiera para terminar este parrafo como deberias.

Prologo a un pensador ignoto

2010-03-02T15:22:00.000-08:00

Alabamos su imaginacion, el esfuerzo que ha empeñado en pensar lo inpensado, otorgandole a las ideas una forma coherente. Mas alla de lo puramente onirico, entregar a las mareas turbias de la mirada ajena, la obra inmaculada. Fruto mas maduro de la huerta espiritual.
La eximia obra, una vez alli, flotando entre restos oxidados, ha penetrado en el entendimiento del sabio, del no tan sabio, y en las exahustas retinas del lelo. Realmente un gran logro.
Extraco de la obra presentada que aclarara dudas (por si todavia alguno las fomenta a contrapelo de su voluntad):

..'Milenios de incesante trabajo intelectual para crear estos edificios impenetrables, en cuyas vitrinas se ven reflejadas las sonrisas de los viejos creadores. Parecidos a idiotas contemplando lo absoluto'...

Observaciones sobre metafisica alemana Vol.I. Baviera 1876.

Bienvenida sean las palabras en las mentes de ustedes, avidos lectores.

Zebra

2010-02-22T11:17:00.001-08:00

tu sabes que vas
no tienes que preocuparte amor
quien desperdicia su niñez
ha nacido salvaje

no te conozco mejor que el resto?
eres la excepcion, uno en un millon

amas pararte sobre la arena blanca
nunca buscas tesoros,
yo sonrio y lloro

no te conozco mejor que los demas?
eres la excepcion, uno en un millon

adonde quiera que corras, yo voy detras
corcel negro y blanco
arqueandote en el viento

hermoso corcel, blanca la arena y gris el viento
arqueandote en el horizonte..

El mendigo

2010-01-15T16:55:00.000-08:00

El apatrida, mendigo de oscuridades y pescador de mares secos..
Higos que brotan desvordantes y maduros , desde las entrañas de la madre salvia, tierra oscura , padre de monstruos y perseos. Sobre los labios mustios , cubiertos de barba rubia, se deslizan arroyos de jugo frutal. Rie el mendigo en la luz de la aurora y el mar se hace parco en ilusiones.
Que otros hombres corran tras la luz de la estrella fugaz, el destino es mio entre los matorrales escondidos de la noche. Yo, perro sabueso, dejado aparte , malestar incurable de la sangre madre, inmoral e inhumana, odio sobre odio que arrastra al universo a su propio vacio.
Voluntad que elige no querer, espejo de las miserias de todos los hombres que soy , que fui y que seré. Onanista que se regodea en sus propias secreciones intelectuales. La mujer de tus sueños es aquella virgen, la muerte, ni siquiera puedes nombrarla con palabras que surgan de tus ojos, y las robas a un pobre ciego, mago, artifice, farsante que espera su ultima partida junto a los desechos de su arte. Hasta aquella aurora final mendigo, perro de la noche, piel de serpiente , mar seco de ilusiones.

X

2009-12-30T05:38:00.001-08:00

Siglos de espera inutil,
Como todo anhelo, como todo sol que cae y duerme arrazado por la luna.
Y las estrellas son ojos de reptiles que admiran impasibles el sueño oscuro del hombre..
Esta vida que no es vida, este animal moribundo deshaciendose en lamentos, y esperas circulares, y piedra por alma, presa del vacio que siempre se tiñe de realidades, pisando el aire y respirando tierra..
Si alza la mirada, observa la efigie del antiguo dios, que es un tigre o un potro embravecido reflejar los relampagos fulgurantes que trae el fuego. EL fuego que todo lo consume , menos su piel, hecha de sueños, sueños de otro hombre que duerme.
Siglos de espera inutil...

Egoísmo

2009-10-31T05:24:00.001-07:00

Yo, el infeliz, el material desechable de una razón desbocada. El prisma que muestra una oscuridad abismal. Yo, esclavo de todo, me autoproclamo rey y señor de mi destino. A mitad de la tormenta que insufla temores y esperanzas vanas, a la cual me dirijo inquebrantable.
Yo, el inmoral, ateo de leyes, el rencoroso para con lo divino en el hombre. Proclamo en mi a mi soberano, mi Dios y mi Ley, no validos para otro que para mi mismo.
He de ser yo, aunque ser yo sea bien poco, ya que no existe termino comparable entre dos entes desiguales. Solo yo mismo puedo determinarme y crear mi propio ser a cada instante.

Destinos

2009-10-30T12:14:00.000-07:00

Una esfera cae del cielo, y se desliza
sobre montañas de agua que hipnotizan,
mis sentidos
Todo tiempo recorrido es menos que la espera,
momento que no llega,
futuro en el olvido...

Haz nacido! Hombre! Dios! Golem de piedra!
Roca en la carne
Sangre que cruza en su camino oscuro,
paramos atroces
Donde se elevan las voces,
de muertos que están vivos....

Llegue el día en que vuelen veloces las saetas
del triunfal y arcano instante
En que seas hombre en todas partes,
y nada en el vacío...

Orlando en calma

2009-10-28T11:25:00.001-07:00

Sobre el sillón, una biografía vernácula, las dichas y desdichas de nuestro Samuel Johnson. Mi amado pequeño Boswell, fiel, conciso, de una extravagante imaginación.
Debajo del sillón, un gato blanco que no maúlla, un perro que ama a los gatos, mientras yo soy indiferente a este pequeño ecosistema de libros y animales que se aman mientras deberían odiarse, pensando si realmente se odiarían de tener la posibilidad. Alguien tiene la posibilidad alguna vez?,…….
Suena una canción, con un ritmo llevado por un mogg, minimalista, algo así como post-rock, o lo que se debería escuchar si no rodaran las piedras por la calle, empujadas por el viento.
Mi mano escribe oraciones que su jefe no le dicta, mi mente piensa en el piano, como podría pensar en una estrella en la galaxia alfa centauro, tan lejos y tan cerca de las cosas estoy , y estas memoria mía, cajón de mis no-recuerdos…
Yo sigo la línea, por que esta marcada, por que estaba antes de que yo llegara, y posiblemente este después de que salga por la puerta, adonde brilla la ultima luz.
Ahora, mis sueños, digamos, mis anhelos, son punto y aparte, hagámosles caso.

Soñé ayer con Orlando, el furioso, el hijo prodigo de Ariosto, el que batallaba sobre el lomo de un hipogrifo, y salvaba doncellas medievales, el mismo. Decía que soñé que era Orlando, y además de haberme gustado mi nombre, me gustaba la idea de volar, y veía las ultimas uñas de los pinos azules, salpicados por la nieve de los Alpes, y el ruido de escudos y espadas entrelazándose , en ese ritual de amor y odio que es una batalla cuerpo a cuerpo, hombre a hombre, corazón a corazón, donde no existe lugar para que una idea nazca, donde muchas formas son abonos de la tierra... y el piano sigue, marchando lúgubremente entre brillos de trompetas ocasionales, musica de hipogrifos y otros seres fantasticos.

La distancia entre lo azul y lo opaco

2009-10-06T12:41:00.000-07:00

Las alas se quiebran, el vuelo se transforma en caída, la sangre mana de la herida profunda, tiñe de púrpura el pecho blanco.
Los ojos verdes siguen los círculos que la victima dibuja en el éter, se nublan, se llenan de lágrimas, humedecen las mejillas, y mojan la punta de los pequeños pies de niño.
La mano fuerte se posa sobre la cintura ancha, crecida y criada en carnes, producto de otras carnes, frutos voluptuosos del canibalismo.
Y es una victoria extraña, la de ser hombre, monarca autoelegido de la tierra, cazador feroz y divertido, que con pies rancios, traspasa las junglas y los llanos, en pos de la inocente presa, en continua metamorfosis.
El niño llora, entiende como entiende un árbol o una nube, que todo pasara aun a pesar de lo imperturbable del espíritu, que nace, mata, y se deja morir.
El rifle toca el suelo salobre, el polvo opaca el plumaje y agrega un matiz al blanco inmaculado que se mezcla con la negra sangre, resecándose.
Ahora una vida es comida de perros, antes de la hora. Después el hombre será alimento del hombre, mientras crece para serlo jactándose de su tosco espíritu de lucha, de su ilusión por perderlo todo.
Habrá otros niños, perdidos dentro de hombres, perdidos dentro de afanes inútiles. Habrá blancas palomas, negros abismos que muestren lo logrado, con oscura indiferencia. Habrá bosques, pequeños prados verdes, desiertos infinitos, laberintos de arena ensayando los subsuelos infernales, pesadillas cumplidas en la vigilia.

Prólogo a una sombra

2009-10-06T12:17:00.001-07:00

Al salir por la gran puerta de metal, el sol quema mis pupilas como un fuego blanco, cazador de colores, arrasador de espectros cromáticos. Camino casi sin ver unos doscientos pasos, y ya estoy lejos del lugar que es mi cárcel y un extraño purgatorio de mi falta de voluntad, el séptimo circulo de las tareas impuestas por un orbe atrozmente organizado.
En casa esperan inmóviles la devoción de un perro, el infinito amor de madre y padre, malvones de extraños colores, olor a almuerzo casero, vida limpia y libre de preocupaciones. Mas allá, sobre las colinas sin nombre, un amor correspondido y vapuleado por el azar de mi espíritu, que aspira tanto a la libertad intelectual, como física. Ambas cosas imposibles. A veces creemos que todas las cárceles pueden y deberían ser materiales.
Así , en un vaivén que se extrema en monotonía y sosiego, en este universo hecho de palabras que significan mas que lo real, o que talvez lo justifican y suplantan, un hombre gris se erige como tenue mártir, entre las marejadas de almas en pena que se cubren de mascaras pintadas con el tenue color de la felicidad.
Abandono así lo que empiezo, y toda obra queda trastocada por un final abrupto y casi nunca premeditado, todas mis ideas son estatuas sin terminar, coronando un monte infértil, antiguo gólgota, antiguo olimpo, etna muerto y olvidado.
Será esa mi causa, la causa que nadie defiende, la de los inconstantes, la de los innobles luchadores del vacío, los que aceptan con sonrisas sombrías que todo esta hecho y planeado para el más silencioso y eterno olvido. Olvido del hombre por el hombre, a través del hombre, sobre el hombre, creciendo en el como una estrella que lo consumirá con su brillo.
Mientras espero la explosión del universo dentro y fuera de mi, me debato en estas consideraciones inútiles, acepto, ya con pétrea resignación, que algún amigo , preso como yo de algún futuro incierto y lejano, busque en estos símbolos su propio rostro, o el mío , sombrío en la diáfana transparencia de los espejos.

Leteo

2009-10-06T06:57:00.001-07:00

-Tu sabes que no volveré la vista atras, no puedo ocuparme de algo muerto. La muerte tiene la eternidad para ocuparse de si misma...
-¿Aunque haya sido un fiel amigo quien murió? ¿no extrañarás ni un atomo de lo que fue, ni un lugar compartido?...
- No, solo envio el conjunto de sus recuerdos al olvido, ese espacio en blanco donde nada genera ni odio, ni venganzas, ni rencor.

Y el hombre se alejo entre la bruma de la primera mañana sin Philip, desaparecio en lo blanco del horizonte, fundiendose con el. Yo senti que mis piernas pedian una tregua y me sente sobre el asfalto humedo , bajo las lagrimas de la niebla.
pense...cual es la diferencia entre lo que se aleja y yo, empecinado en los recuerdos, aferrandome a ellos ante el precipicio del inevitable olvido..y mis lagrimas cayeron , a pesar mio....
¿Por qué llora un hombre?. No lo hace como las mujeres, no como ellas. No por sentimentalismo. Un hombre llora por la pérdida de algo, de algo vivo. Un hombre llora por un animal enfermo que sabe que no sanará. Por la muerte de un niño: por eso llora un hombre. Pero no por que algo sea triste. Un hombre, pensé, no llora por el futuro o por el pasado, sino por el presente.

Sueñan los androides?

2009-10-05T08:11:00.001-07:00

En el desván guardo los libros. Abajo me retuerzo de aburrimiento sobre el sillon hundido por mi peso y por el tiempo. Hace meses que no leo, cuando la ciencia ficcion pierde su nombre y se transforma en realismo puro y llano, ya no queda nada por leer.
Antes eran globos que se remontaban a la luna, invasiones a Marte , con marcianos sumisos que las aceptaban, con resignacion y lagrimas fosforecentes sobre sus mejillas. Despues la perdida de la identidad del individuo en un mar de informacion inmediata y omnipresente, 48 horas por dia. Ya llego la hora, y las venas y el fluido corporal solo son excusas, las ultimas que abren una pequeña brecha entre lo que somos y lo que anhelamos ser...
Obesos, consumidores de lo inimaginable, onanistas psicologicos e intelectuales, idolatras de la imagen y amantes de lo inmediato. Como las criaturas de dios, los hijos marginarán, repudiarán y talvez superarán al padre, abismando la realidad hacia una nueva era de luz de neon y microwave food.
El inherte cosmos observa los ascensos y caidas de los sucesivos imperios humanos, talvez se asombre ante el brillo del ultimo en caer.

Tres pilares

2009-09-30T06:27:00.001-07:00

Un trabajador asocial. Un hombre que es poco mas que una maquina,un expendedor de palabras. Dedos rigidos que teclean letras impresas en tinta blanca. Amor por lo preterito y melancolia por lo nunca imaginado. Desconsuelo sin fin.
Un artista oscuro. Un hombre que trama otros mundos en el mas absoluto misterio. Desdeñoso del comun denominador, de los asombros ocasionales , de admiradores que ignora. Paraisos incorruptibles.
Una mujer tenue. Con manos habiles teje su gloria desconocida. Su mente es prodigio pragmatico y febril. No sabe adonde la llevaran sus deseos, solo sabe que no puede dejar de desear. La vida como puente.

Estas personas no cambiaran al mundo, Son los restos y las partes fundacionales de un nuevo orden.

Camino al lado oscuro

2009-09-29T17:20:00.001-07:00

Toma mi alma y calma tu sed,
el aire que encierra recorre tus entrañas,
y vuelve a caer por tu boca roja

mi cuerpo vacio se expande sobre la colina verde
el alma ausente repta entre los pastos,
llora su camino hasta el Leteo

Tus labios humedos rien rocios perfumados
que chocan contra el oleaje
en la desembocadura

Del otro lado del olvido, te esperare por siempre
Ofelia

Oda a una Urna Griega ( john Keats) trad. por seikilos

2009-08-07T07:44:00.000-07:00

Tú, la novia inviolada del reposo,
hija del lento Tiempo y el Sosiego,
silvana poeta, cuenta tu frondoso
poema, más dulce que éste que yo alego:
¿qué leyenda foliada te rodea,
de hombres o de deidades, de los dos,
en Tempe o en la Arcadia pastoral?
¿De qué huyen las doncellas? ¿Y ese dios?
¿O es mortal? ¿Quién acosa y quién pelea?
¿Y aquellas flautas? ¿Qué éxtasis brutal?

Al oído las músicas son bellas,
pero más las que no se escuchan: suenen,
flautas, no las que se oyen, sino aquellas
calladas que a las almas enajenen:
joven del árbol, no podrás dejar
tu canción ni aquel árbol caer sus ramas;
nunca, nunca podrás besar, amante,
aunque estés cerca; no hay por qué llorar:
que aunque no seas feliz, ella no obstante
será por siempre hermosa y tú la amas.

Ah, feliz, feliz árbol, no dirás
adiós ni a hojas ni a la Primavera;
y feliz melodista, que tenaz
tocas siempre tu flauta cancionera;
¡Y el amor, más feliz! ¡Feliz amor!
Siempre ardiente mas nunca disfrutado
para siempre jovial, siempre anhelante;
muy por encima del humano ardor
que deja el corazón de pena hastiado,
la frente en fiebre, el hálito quemante.

¿Quiénes al sacrificio están viniendo?
Sacerdote, ¿a cuál verde altar orientas
al ternero que al cielo va mugiendo,
ornado con guirnaldas opulentas?
¿Qué aldea, junto al mar o junto al río
o en la falda de un monte en pía calma,
sin gente esta mañana se ha quedado?
Aldea, para siempre habrá un vacío
en tus mudos senderos, y ni un alma
dirá por qué está todo desolado.

Ática pieza, qué hermoso entramado
de elaborados hombres y mujeres,
con ramas y con hierbas matizado;
con tu callada forma nos sugieres
la misma eternidad. Cuando el proceso
de los años agote nuestra edad,
las penas de otros hombres has de ver,
siempre amiga, diciendo: "la verdad
es lo bello, y lo bello, verdad: éso
es todo lo que puedes aprender".

Silencio

2009-08-06T05:56:00.000-07:00

Espeso y latente , transcurre el tiempo por las venas de la historia, de la memoria, inconexo entre los sueños de la mente. Arquetipos mustios invaden las palabras, herramientas sin fin y sin finalidad aparente. Orando en una lengua que nunca entenderé se expanden hasta el cielo los alaridos del primer hombre, desnudo y feraz, bañado en sangre.
Y el universo sin sospechas ni rencores , sin oidos , repele los pedidos sollozantes de aquellos que sospechan la soledad, el unico sentimiento posible. Como lapidas que perecen bajo pasos de gigantes caen las generaciones de humildes animales que han creado el pensamiento.

Julio

2009-08-05T05:57:00.000-07:00

Desde que llegó Julio no me he sentido solo. Se que siempre estamos solos, aun en compañia , y toda la caterba de frases hechas , pero realmente es un gran amigo. Claudia se ha dado a las reuniones de beneficencia, al desgano en la atencion del hogar, al desamor. Julio no puede y no debe remplazarla en algunos aspectos- digamos que eso es obvio- y sin embargo es el unico que me escucha.
Nos sentamos en las tardes a contemplar la caida del sol, compartimos mates, juegos de cartas, confidencias. Reimos mucho y sanamente. Ocasionalmente lloramos, siempre nos entendemos. El me dice que ya tuvo una mujer, que ya amo a esa mujer y a otras, que entiende mi actual situacion y mi desconsuelo. Cuando Claudia vuelve tarde y cansada despues del trabajo a casa, me ignora e ignora a Julio, como si no existieramos.
Se prepara un plato bastante frugal, lo enguye con avidez, se dirige al cuarto. No me prodiga, mejor dicho, no nos prodiga, una sola mirada, nisiquiera de reprobacion.
Ayer fui a la farmacia, la idea fue de Julio, y creo que tambien fue mia. Solo el la compartió y yo la crei irrefutable.
Compramos una gran cantidad de calmantes, la indiferencia de Claudia ya es insoportable y el unico estado que me permite amarla como antes de Julio, es cuando duerme.

2009-07-24T08:10:00.000-07:00

Un destino de piedra se cierne sobre nosotros, como la eternidad, tambien ha estado aqui antes que los anhelos de dilapidarlo. Sus carcajadas son estruendosamente silenciosas, corren suaves como el rio de los sueños, furiosas como el estallido de las olas en la orilla de la arena.
Las muchas vidas, los sucesivos sueños que ha vivido un hombre de mil rostros, los pasos que cruzan el mundo construyendo un laberinto invisible , hermano de la mas pura y rudimentaria ignorancia.
Cuando la revelacion irrumpe la tenue niebla de lo real, uno se intuye Asterión y espera ansiosa y esperanzadamente a su Teseo. La muerte, esa diosa que trae consigo el elixir del olvido y del sueño, la calma del no ser, la laguna eterna que sobre la cual reposare, el fin de lo sucesivo y lo atroz de este momento que cae en un abismo continuo. La destruccion de la rueda y de la voluntad.

2009-07-20T08:35:00.001-07:00

Y dijo que las cosas no son como las ve, y como yo soy otra y,dude. Acepte. Tuve temor.
Y dijo que si nos cegaramos los ojos, podriamos vivir en la pura forma de las cosas.Dude, tome un objeto punzante, senti el dolor, las mejillas permanecieron secas.
Y ( esa voz que era ahora y), se fue alejando cada vez mas, hasta que el estruendo de una puerta rencorosa que se cierra alejo su la voz para siempre.
Ahora solo tejo fantasmas mentales que a nadie muestro, ya no puedo decifrar la forma de mi rostro.

2009-07-04T13:11:00.000-07:00

Ausentes kenning las de este parrafo minimo. Adios a las metaforas inutiles, aunque, toda palabra talvez encierre una metafora, una idea compartida , la cascara de un fenomeno.

El yo nos trae el olvido de aquello que nos mueve , esa volicion infinita e insaciable, y uno busca, resignada e inutilmente, escapar de sus fauces.. desconocedoras del cansancio y del sueño.

Debere decir que las mascaras son madres del tedio?, tras esa superficie estatica y dibujada por una mueca fria , talvez no haya nada mas que nada.

Que es esto? . Que extraña condicion nos lleva a buscarnos en otros y a no encontrarnos nunca en nosotros mismos?. Creo que generalizar este intento de idea es un exceso. Espero ser perdonado por los avatares que cargaran mi karma.

Este es el espejo de un espejo, en sus concavos abismos se irizan las miradas curiosas del vacio. El que escribe es la particula de polvo perdida entre los vientos , de un tiempo que solo rige para nosotros.

Esperanza

2009-06-25T06:08:00.000-07:00

Desde las tímidas paginas, los dedos buscan la frase que las justifique. Mas allá de ese cuerpo reclinado sobre el objeto, posado sobre la mesa. Una ventana de cristales fijos se abre a la mañana del invierno, blanquesina y estallando, como una supernova, aquí, ahora.
El lector prescinde del ambiente, o el ambiente se anula a si mismo, y encuentra en el objeto que encierra palabras de muertos , palabras vivas de hombres pretéritos que habitan serena o ansiosamente en sus palabras, digamos, que han conseguido la única forma posible de inmortalidad. Perpetuar la belleza, como un retrato de la ultima flor de una especie vegetal en extinción. La única forma de decir algo , la mejor manera de dar a entender lo que sucede en ese universo que es tan desconocido y recóndito como el universo; la mente de un hombre cualquiera.
El alma de un hombre que se construye día a día, en el interior de una casa gris como otras casas grises. La luz que se enciende sin ser vista por alma alguna , mas que la suya, que aprende a entender , que aprende a ver el mundo en su verdadera magnitud, como un horroroso prodigio, como un laberinto infinito sin centro. Donde no existe un monstruo que espere con ansiosa sed la sangre humana, sin infierno, sin recompenzas ni paraísos, un mundo que ha estado y estará después del lector, y el invierno, y todos los libros del mundo.

A un inmigrante anglo-italiano

2009-06-18T06:16:00.000-07:00

Desde los cristales y el humo observa la calle, los opacos vidrios del bar la destiñen, arrecia la lluvia, y la gente corre , como huyendo de una balazera de gotas de lava, a refugiarse bajo los sucios toldos del Abasto.
Abriendose paso entre los bloques marmoreos que forman las nubes, un jinete furioso lanza rayos de plata sobre las cornizas. No muy lejos, el rio se encrespa, los peces inician saltos suicidas entre las olas turbias.
Apura vaso tras vaso, y el infierno se enciendo en su interior, el pequeño diablo toma el trono en su cerebro, y baila freneticamente ritmos negros , agitando su tridente. Sobre sus hombros .ligeramente inclinados. las gotas se transforman en vapor, y los asustados ojos que lo contemplan, desde el resguardo de los aleros chocan contra su piel de fauno, impermeable.
Una mascarada, un disfraz de hombre sobre el eterno Dioniso zurca Buenos Aires, Apolo observa mientras sus flechas se ocultan temerosas. El bosque es de bloques de concreto, las bacantes y las musas vuelan desde Escocia, desde Xanadu, desde el corazon de la ciudad eterna.
Cuando las almas regresen a su sitio, cuando sean obsoletos los sistemas , los esquemas, las leyes, y ya el hombre no precise de mentiras que den vida a la vida. Cuando se estrellen las mascaras contra los cantos de la selva. El diablo seguira bailando detras de esa frente, acodado en el fondo de un bar, apurando el ardor, entre trago y trago de ginebra.

Primera Plana

2009-06-09T08:05:00.000-07:00

Sigue el hombre tensionado. Fueron días de oprobio y, agregando lo frío del invierno, el nerviosismo ha ido creciendo. Se recuesta, prende un cigarrillo, y en la oscuridad absoluta del cuarto, lo ve menearse, como una luciérnaga roja y desproporcionada, acercándose y alejándose de sus labios. Piensa en Laura, siempre existe una Laura y un hombre solitario que la piensa en la penumbra.
Hubo la posibilidad de un encuentro, un cruce de miradas, las tapas plastificadas de un libro de Darío que colisionaron con los ojos verdes de Laura, miedos de tímido, enrojecimiento de mejillas, dejarse huir por las líneas de una lectura que solo era una manera de no vivir ese choque, ese posible encuentro. Y ella que no carece de opciones, que tiene lo que quiere tener, cuando lo quiere, se alejo, habría otros menos especulativos que arriesgarían la vergüenza y saltarían al abismo.
Por eso cada pitada era un reproche que viajaba espeso y blanco hacia sus pulmones y reencontraba el calor del cuarto, llenando el aire.
Cuando la noche se escondiera, y los dedos rosados del sol iluminaran su rostro, boca arriba en la almohada, tendría que impostar su vida otro día, otra vez los cordones atados, otra vez la camisa y la posterior corbata de nudo prolijo, los saludos a las señoras baldeando veredas, luego el jefe y las preguntas de rutina, luego el mismo escritorio, el trabajo.
A media mañana, despertando súbitamente entre sorbos de café concentrado, con el ardor de una noche de insomnio en la mirada, no queda otra opción mas que inventar cualquier excusa y perderse en las calles del centro, entre bocinas furiosas, y gente que parece meditar sobre problemas existenciales con rostros preocupados, fantasmas que alguna vez fueron niños con sueños, con alguna esperanza. Y de nuevo Laura , sorteando los obstáculos que el asfalto impone a sus sentidos, surcando la calle sin prever el peligro que la asecha, tan libre, tan segura e insegura de si misma. Laura y libertad, con l, ilimitada, elevándose entre los pensamientos de la víspera, desconocida.
Y ese extraño, cuando lo vi sentado en aquel rincón, sospechosamente inmerso en la lectura de Darío, acaso simulando leer, y talvez esperando que alguien notara su presencia ahí. Sus hermosos ojos negros, el obstáculo del libro que me vedo el placer de encontrarlos, su posterior indiferencia. Y ahora encontrarlo, parado allí, como esperándome en la orilla de un rió, ajeno al tiempo, ajeno al indiferente universo que lo contiene, una figura de mármol, perfecta, griega, inmutable.
Cual es su nombre, que nombre debo darle a mi afán de poseerlo, que importa un estupido nombre, que no dice nada sobre nadie, otra convención, otra capa de plástico sobre infinitas capaz de plástico que todo lo envuelven, volviéndolo real. Si pudiera sustraerme y sustraerlo, desde esta calle y este frío gris al calido aroma de lavanda que se desprende como plumas violáceas en la ladera de alguna colina, de algún lugar lejano.
Laura, la visión de Laura, sorteando los últimos vehículos hasta quedar expuesta al roce de mi mano fría, a centímetros de un contacto que intentare transmutar en cadenas, en lazos que no le permitan ya alejarse. Hermosa desconocida, libre y frágil prodigio del tiempo, mi alma clama por entrar en tu cuerpo y desaparecer en un éxtasis ajeno a todo y a todos.
SI, ándate, olvidate de lo que te dije y llevate a los chicos, llevatelos lejos, por que sus caras me recuerdan a la tuya, y ya no puedo mirarlas. Me acuerdo del tiempo en el que fuimos felices, o lo supusimos. Como me engatusaste con los versos de Darío, con tu vida de bohemia y tu mirada profunda, bueno, al final, tenia la profundidad de un charco, y tus palabras eran muecas vacías. Me arruinaste la vida, y ahora, ya las valijas ocupando la cajuela, ya el poco dinero que me queda en los bolsillos, y el último cigarrillo en mi boca, complementos de un viaje no planeado que espero me lleve lejos, lejos de esta ciudad hecha recuerdo funesto de nuestra vida juntos. Mi pie aprieta el acelerador casi contra mi voluntad, y veo con extrema lentitud, como formando parte de un sueño al resto del mundo…
El ojo que todo lo observa se aleja del cuadro, los cristales se empañan y le recuerdan el precio que ha de pagar por su vista imperfecta. Laura, con toda ternura, se los quita y los limpia con una servilleta, previo a mojar sus labios en el café y rozarlos con los suyos. Cae en cuenta, mientras aleja la primera hoja del matutino de su vista, que las noticias necrologicas, a falta de algo mejor, han pasado a ocupar las primeras planas, con un grado de detalle, que no permite indiferencia y que a su vez, tiende a insensibilizar al lector o vidente distraído ante posibles encuentros con la desgracia en su vida personal. Una mujer y un hombre mueren atropellados por mujer que conducía a más de 100km por hora sobre una calle céntrica, a la hora más concurrida de la mañana, el día más frío del invierno.

Felino

2009-06-04T07:32:00.000-07:00

El perro de tela se movia al son de la brisa otoñal, y yo, que con el viento voy deshaciendo recuerdos, girando y soñandolos pequeños como ovillos, me acordé.
Vi su espalda desfigurada y hermosa contra el marco de la puerta. Sus uñas que descascaraban la pintura barniz. Su sonrisa y el aliento que cruzaba el cuarto como una orda de fantasmas y mi rostro desfigurado por el placer de su aroma, me veia desde afuera.
Sus piernas de terciopelo navegaban los metros que dictaban la arquitectura y el mobiliario de la pieza, y la alfombra me humedecia los tobillos y las plantas de los pies, como ondas expansivas que se alejan del impacto de una gota que cae, una cera ardiente.
Sentirla despues, trepidando en mis muslos, lacerando mi carne , arrastrando mi alma hasta calcinarla en aquel doloroso extasis. Mis manos en su espalda contorneante y siamesa. Lo inconsebible de un perro de tela y los colmillos de gato destrozando las costuras. La brisa de otoño , y yo.

Mascaras

2009-06-01T08:23:00.000-07:00

Lo esencial aqui es guardar las apariencias. Ponerse esa mascara pegajoza de cordialidad y afable resignacion y enfrentar el mundo, que se hace y se deshace con cada sueño y cada noche.
Un buenos dias, un buenas tardes, y un buenas noches, suelen ser llaves que abren puertas, puertas que se abren a cuartos cerrados, y la vista translucida que ofrecen las ventanas que alumbran esos cuartos. Un cielo triste de otoño, parecido a un techo de piedra , de casa prehistorica. Cuantas palabras nos hacen personas, cuanta herencia de madre y padre nos impulsa por carriles oxidados , a velocidad crucero, hasta el abismo de lo desconocido, hacia el final del arco iris.
Y mas alla del precipicio la temida lengua del dragon, avida de almas que purgan la mala suerte de haber nacido, de no haber elegido siquiera que carril les tocaria.
El Dragon nunca se indigesta, y en su transito rapido , devuelve a la tierra la masa parda que abona los campos de este lado del universo, al que se asoman como ojos miopes las estrellas.
Lo esencial alla es guardar las apariencias, que los hombres de corbata reciban con patadas a los pequeños que trepan con afan la escalera de la vida, la carrera en la que todo vale , las risas compungidas, y el abrazo y corazon partidos por la ilusion de la victoria.
Afeitarse y guardar las apariencias, no vaya a ser que descubran que uno es un animal, y que el pelo crece por que madre naturaleza no previó el desenlace de maquinas que pulen mascaras y habilitan sonrisas blancas.

Que es la literatura?

2009-05-29T06:32:00.000-07:00

Imaginemos la situación hipotética de un hombre, o un niño sentado cómodamente en un sillón. Imaginemos que entre sus manos, pequeñas o grandes, sostiene un volumen de titulo incierto. Que puede ser El Quijote, o The New Arabian Nights, o la Apología de Sócrates. Esos minutos que transcurren en la inmovilidad de esa habitación que resguarda al genérico lector del invierno o del calor abrasador del verano. Esos minutos que devienen en horas de asombro, de tristeza por el descubrimiento de cualquier aspecto del mundo reducido a la página de un libro cualquiera. La congoja de saberse acompañado, mas por esos libros, que por sus contemporáneos. La infinita alegría de encontrar amigos que desde nuestros ojos hasta nuestra memoria, entretejen nuevas materias a nuestros sueños y luminosas perspectivas a nuestras vidas.
La literatura es sobre todo, entonces, proveedora de amistad, de una amistad pura y participativa, que se contenta con brindar y ser aprovechada. Que carece de egoísmo. De entre todas las cosas de este infinito universo, creo poder especular, que no hay ninguna cosa más maravillosa que un libro, ningún ser más agradecido y feliz que un lector mientras participa de ese hecho mágico, que es pasar de página en página, como se pasa la vista por el cielo nocturno, cargado de estrellas y de asombro.

El llanto de Asterión

2009-05-21T06:56:00.000-07:00

Son estos dias de lluvia los que me llevan a pensar.
Que fue del yo de ayer, y que será del yo de hoy, que está siendo mientras cada gota cae sobre la calle gris de amanecer?
Lo mismo habrá sentido el minotauro, mientras esperaba con afan la carne cruel. Que nos arrastra por estos laberintos de ilusiones, de sueños, de querer.
El mundo en su mandibula voraz tritura grandes y pequeños corazones , y desde las cenizas renacen como el fenix, las nuevas presas a la espera de leones.
Si la lluvia que calma la sequía fuera fuego que alimenta la hogera del querer?, si la tierra, que divaga en su entropia, finalmente se dignará a perecer?
Como el viejo minotauro en la herrumbre de las viejas galerias. Mirando las gotas de lluvia caer.

POSDATA A UN POETA DE ALEMANIA

2009-05-14T07:51:00.000-07:00

En un principio fue Dios , creador del universo , el universo mismo. El, ser eterno excepto del devenir del tiempo irrevatible, decidio convertirse en fragmentos y desparramarse sobre todo y ser materia.

Hoy , en este punto donde confluyen para siempre el pasado y el futuro , en este calculo impracticable que es el presente, todas las pequeñas partes del dios, ustedes, y el cielo , y las lagrimas, y las risas , y la ironia, y las palabras que duermen bajo las cubiertas de los libros en anaqueles olvidados, tienden a formar ese cuerpo inavarcable e infinito que fue Dios y q busca volver a serlo.

El precio es nuestro no ser, nuestra inexistencia, la eternidad requiere ciertos sacrificios...

EL otro,, El mismo

2009-01-23T04:47:00.000-08:00

A QUIEN ESTÁ LEYÉNDOME

Eres invulnerable. ¿No te han dado
los números que rigen tu destino
certidumbre de polvo? ¿No es acaso
tu irreversible tiempo el de aquel río

en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo
de su fugacidad? Te espera el mármol
que no leerás. En él ya están escritos
la fecha, la ciudad y el epitafio.

Sueños del tiempo son también los otros,
no firme bronce ni acendrado oro;
el universo es, como tú, Proteo.

Sombra, irás a la sombra que te aguarda
fatal en el confín de tu jornada;
piensa que de algún modo ya estás muerto.

Jorge Luis Borges

Los Libros y La Noche

2009-01-14T15:13:00.000-08:00

De niño temia que el espejo me mostrara otra cara,
o una ciega mascara impersonal que ocultaria algo sin duda atroz.
Temia asi mismo que el silencioso tiempo del espejo, se desviara del curso cotidiano de las horas del hombre, y hospedara en su vago confin imaginario , seres y formas y colores nuevos. A nadie se lo dije, el niño es timido..
Yo temo ahora que el espejo encierre el verdadero rostro de mi alma....
Lastimada de sombras y de culpas.. el que dios ve, y acaso, ven los hombres.

Flores

2009-01-06T15:57:00.001-08:00

si mis ojos entraran en los petalos de una flor? si pudiera desparramarme en primavera entre las patas de las avejas y volar sobre las casas y los campos, y ser polen, y ser aire, y caer sobre otras flores mas felices, y ser parte de la miel que se desliza por la boca de aquella amante adorada, roja y dulce, y esperando.
Todas las flores se llevan pequeñas partes de mis ojos, y como mochilas sobre ellos, otras tantas porciones de mi alma, que rie entre arcoiris de lluvia de enero, surcando las galaxias .

Nuevo Dia

2008-12-31T15:52:00.000-08:00

De todas las ideas que viajan veloces y en circulo por mi mente. De todas las olas que producen la furia, las lagrimas, el silencio, la soledad, el hastio, la sosegada rutina. Hecho de carne, de huesos, de nieve, de arena. Un nucleo invisible en un mundo invisible y el conjunto de simbolos que divagan por las figuras, no comunicandonos nada.
El amor nunca correspondido, el amor que se espera como se espera el nacimiento de una nueva era. Ilusiones vanas. El universo inconciente desliza su risa de burla muda sobre nuestros rostros felices y amargos.
Y si abandonaramos la esperanza de que todo esto fuera un sueño o una pesadilla?. Digamos que el aqui, ahora, este momento eterno que se transforma incesantemente en pasado y para el cual no existe tiempo futuro nos somete a aceptar lo que somos, poco mas que una roca.
Si las cosas pudieran derramar sus lagrimas como nosotros, inundariamos el mundo.
Despertar!! poder ver por una sola vez la trama que se esconde tras esta imagen de carton! no tener ojos!! tener alma o no necesitarla!! vivir!

El desierto de lo real

2008-12-20T04:27:00.000-08:00

Que hay detras de esas paredes que encierran mi destino..
Sobre los dictamenes necios de desconocidos..
Que han prejuzgado util mi buen servicio,
Para una causa noble y olvidada

Ya no habra salones recibiendo nuestra gloria
Ni laureles frescos coronando las cansadas sienes,
El mundo no es mas que una roca inherte
perdida entre millones de almas volando hacia el abismo

Y si el universo complotara con nosotros?
Si como nosotros buscara la felicidad sin encontrarla?
Si asi fuera, el hombre no hubiera sido hombre
y el infinito orbe de planetas incontables,
no hubiese existido para nadie

lost paradise

2008-11-08T20:27:00.000-08:00

-¡Oh, millares de espíritus inmortales!! ¡Oh, potestades a quienes sólo puede igualarse el Todopoderoso! Aquel combate no careció de gloria, por más que su resultado fuera desastroso, como lo atestiguan esta mansión y este terrible cambio que me es odioso expresar. [...] De hoy más, ya conocemos su poder como conocemos el nuestro, de modo que no provoquemos ni rehuyamos con temor cualquier guerra a que se nos provoque. El mejor partido que nos queda es el de emplear nuestras fuerzas en un secreto designio: el de obtener por medio de la astucia y del artificio lo que la fuerza no ha alcanzado, a fin de que en adelante sepa por lo menos que un enemigo vencido por la fuerza sólo es vencido a medias.

INVIERNO

2008-11-06T16:44:00.000-08:00

Que haya nacido en invierno podria justificar su tono de hielo , su furia blanca. LO extraño , lo fantastico era que habia sido hija de la primavera, hecho que justificaba su dorado color, su inolvidable perfume. Caminaba con displisencia, alejandose del horizonte y de las miradas que buscaban atraparla.
Entre ese firmamento de colores difusos,formado de calles, de nubes, de olores , de gente, desperte como en la primera mañana todos despiertan, escapando de un sueño.
Yo tenia varias arrugas, perdidas en mi cuerpo, arrugas de amor y de odio, de alegria y de llanto, memorias mas firmes que el recuerdo , ese tahur de los años.
Ahora. Encontrarla en el espacio, indiferente... saber que debia seguirla , traicionar mi rutina para ser un nomade, seguirla con pasos hipnoticos, iguales a los suyos.

Caida

2008-10-07T11:26:00.000-07:00

Si al fondo del pasillo encuentran una puerta vieja, marcada por las puntas de viejos zapatos enojados , por nudillos apretados de furia, entren.
Sobre la mesa esta el telefono, ese aparato hecho para quebrar el sonido, que en mi caso nunca suena. Mas alla de los dos pies cruzados sobre la madera gastada del mueble, esta mi cara, cansada, arrugada por muchos vientos, y muchos odios, sosteniendo un cigarrillo ansioso de ser consumido.
Mi oido acostumbrado a la fatiga, escuchará sus suplicas o sus enojos, mi cara y mi alma seguiran inmutables. No llevo papeles , ni recomendaciones. Hago lo que tiene que hacerse , eso que todos esquivan con labios temblorosos y sin pulso.
Mi nombre fue Aquiles, fue Marlowe, y ya no vale la pena que lo pronuncie.
Soy el martillo de la muerte, la venganza meditada en su culminacion, el arma cargada del azar, una herramienta mas del sistema , algo que rompe moldes....
Buenos dias..

VIDA

2008-09-17T17:09:00.000-07:00

Cayendo lejos, desde las fauces de la bestia sedienta y feroz
Agobiada por los crepusculos y amaneceres del mismo astro cansado
Inundando mis ojos de felicidad, de melancolia, de furia, de lagrimas, de temor...

Volviendo tras los pasos , empezando desde el vientre de una madre
Dejando crecer las hojas, las casas, los odios, los amores, las envidias, la desdicha
Cerrando los ojos ante el universo que es el todo y sus partes

Cayendo lejos, desde las fauces de la bestia sedienta y feroz
Sobre mis hombros, sobre mis puños cansados de golpear el vacio,
Sobre las paredes de esta carcel, sobre todos los colores del arcoiris...